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Escrita en 1934 en Francia, esta obra fue tachada de escandalosa.En USA no fue permitida su publicación hasta la decada de los 60′.

Describe una vida bohemia y disoluta en la ciudad de la luz, Paris, contada en primera persona por un alter ego de Miller. Una vida de contemplación, artistas en busca de inspiración, completamente ahogados,  sexo, alcohol, piojos en los sobacos de Boris(¿boris Vian?), imagenes escatológicas en un bidé y con prostituta de fondo. Un sin fin de imagenes escritas de una gente completamente libre, con la agonía que eso conlleva.

El libro no es de fácil lectura, Miller no es de fácil lectura( ni trópico de Capricornio, ni sexus , nexus, plexus). Las palabras te entran como a presión, aqui se viene a padecer, sentir la incomodidad vital de una generación de personas que huyendo acabaron donde estaban, mientras la hipocresía que los rodeaba se echaba las manos a la cabeza.

Tiene el que creo que es el mejor inicio de toda la historia de la literatura: “Vivo en la villa Borghese.No hay ni pizca de suciedad en ningun lado, ni una silla fuera de su lugar. Aqui estamos todos solos y muertos”.

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