Su aportación al fascinante y a la vez trillado tema de los psychokillers es un trabajo robusto, arriesgado y de difícil lectura. Ya antes de Bret Easton Ellis, Ellroy dejó que el psicópata contara su historia y ya antes que Poppy Z. Brite, tuvo la malvada idea de juntar a dos de estos personajes y que vivieran una particular historia de amor-atracción con tintes sadomasoquistas, aunque el libro de Ellis me parece claramente superior.

Junto a las memorias del protagonista, Martin Michael Plunkett, autor de ¡ 62 asesinatos !, Ellroy intercala noticias de prensa, un recurso que utilizaría con más profusión en algunos de sus siguientes trabajos, y ya avanzada la novela, utiliza fragmentos del diario del agente del FBI encargado de dar caza al cazador de personas. Esto último parece un asidero más convencional para que el lector aguante la durísima historia, pero Ellroy elude, con su perversidad habitual, el tópico y le da una vuelta con una conclusión deseperada y contundente como pocas.

Ignoro cuantos lectores potenciales pierde Ellroy cada vez que suelta burradas en las entrevistas, pero hay que saber ver más allá del personaje, que no tiene mucho que ver con el contenido de su obra, para leer a un autor que, de verdad y al contrario de tantos colegas, nos sumerge en el horror y en el mal.

A Ellroy hay que leerlo por muchos motivos y uno de los principales sería esa maldad que destilan todos sus libros. Ese salto sin red a las zonas más oscuras del ser humano nos enseña lo peor de lo que el hombre es capaz de hacer. Ellroy también cree en la redención por amor pero esto casi brilla por su ausencia en “El asesino de la carretera” que nos cuenta una historia profundamente amoral, donde Martin Plunkett sólo se siente vivo matando gente mientras recorre de cabo a rabo Estados Unidos, mientras se lamenta de no poder hacer más aml. Para él, matar es algo que lo aleja de la moral común, tan mediocre bajo su óptica. Véase al respecto los toques corrosivos respecto a la familia tradicional y el culto al propio cuerpo.

La descripción de sus fantasías, delirios y visiones, puede resultar algo confusa y no es fácil describir la compleja personalidad de Plunkett, un monstruo que casi se culpa por los momentos de vida normal que se ve obligado a tener.

Se trata de una novela repleta de un retorcido y negrísimo sentido del humor. Plunkett guarda muchas conexiones con Ellroy, que parece divertirse sobremanera creando un “alter ego” suyo que mata gente y con una experiencias, de antes de pasar a matar, similares: sus padres, sus viviencias como ladrón, su descripción física…sólo que aqui Plunkett es quien asesina a su madre e inicia así una trayectoria terrible llena de momentos memorables que son puro Ellroy como su encuentro con Charles Manson o con otro asesino en serie que es ¡ policía !.

El bien se va diluyendo conforme avanza el libro. La genial maldad de Ellroy como escritor no tiene límites y echa abajo toda supuesta esperanza, charlatanería o ley social aceptada sobre estos individuos. Cada asesino en serie tiene su propia concepción del mal. Muchas veces el arrepentimiento llega demasiado tarde o no llega. Hay que aceptar, incluso científicamente, que el horror siempre va a existir, porque lo llevamos dentro. Plunkett, en su maldad, se siente hermoso o una especie de santo oscuro y se podría afirmar que no tiene otra opción porque él es así.

Una novela negrísima y no apta para espíritus sensibles o bienintencionados, y recomendable, por otro lado, a esas personas tan delicadas que hasta en el horror estético ven belleza. Los que han leído y admirado “La condesa sangrienta” de Valentine Penrose, ese libro tan salvaje, brutal y a la vez extremadamente sensible, saben a lo que me refiero.

En todo caso un libro de sensaciones fuertes, mucho más conciso estilísticamente que las largas novelas que lo han aupado hasta lo más alto. Y es que sus 334 páginas saben a poco en comparación con “América” o “Sangre vagabunda”. Aún  con todos sus peros, es un libro muy muy especial.

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No es una secuela de su primera autobiografía. De hecho a veces desmiente y reniega de la imagen que allí dio de su relación con su madre asesinada. Una imagen que acaba pareciendo, para el autor de “Jazz blanco”, como falsamente idílica, romántica o superficial, un autoengaño tranquilizador que, tras 15 años y varias relaciones turbulentas, no le funciona, y de ahí, junto a la búsqueda de su particular santo grial, que es tener un amor perfecto con la mujer idónea, la necesidad de escribir otras memorias, para acabar definitivamente con sus multiples demonios.

Esto no invalida esa brutal obra maestra que fue “Mis rincones oscuros”. Digamos que la amplía y que ofrece una visión más profunda de la arrolladora, obsesiva y atormentada personalidad de uno de los grandes de la literatura actual. No llega a la altura de su precedente, pero casi. Y eso ya es mucho.

Vuelve a narrar historias de su salvaje juventud: los siete años que fue adicto a los inhaladores, todo aderezado con una dieta de todo tipo de medicamentos robados, hierba y anfetas. Súmese el aún más prolongado tiempo que bebió hasta el coma etílico. Algún escarceo de tintes homosexuales. La larga lista de mujeres con las que se acostó incluidas lesbianas. Su obsesión voyeurística con éstas, sus fantasías incestuosas con su madre muerta. Los numerosos pequeños robos que cometió. Los allanamientos de morada que realizó en casas de mujeres que le obsesionaban. Sus peleas a puñetazos. Sus provocaciones derechistas e incluso nazis. Sus pasos por hospitales, cárceles y parques donde dormía. Mezclemos todo esto y obtendremos como resultado una bomba de relojería a punto de estallar al que salvó la LITERATURA, su fé religiosa – no muy ortodoxa – y su aplastante voluntad. Todo ello narrado en su habitual tono lapidario.

Uno creía a Ellroy reformado. Otro ERROR. Aqui habla de sus ataques de hipocondría, de su adicción a las pastillas mientras su segundo matrimonio se derrumbaba y que les costó ¡ tres sobredosis !, y de como mezcla continuamente fantasía y realidad. Ahora se entiende por qué tardó tanto tiempo en cerrar su trilogía americana.

Y todo esto es casi secundario. Lo principal es la búsqueda de ese amor que le dé sentido a su vida. Curioso que siempre acabe con mujeres izquierdistas. Divertido, tronchante, que se obsesioné con la música de la “hippie” Joan Baez, más sabiendo su devoción por la música clásica. Y todo lejos de parecer hipócrita, en un hombre que votó a Obama en vez de al republicano McCain, porque dice que le parecía un psicópata.

Toda la obra de Ellroy es  un análisis de matones machistas a los que el amor por una mujer muy superior a ellos, les redime. Ya que esta es una obra en la que todos sus lectores van, inevitablemente,  a jugar a ser psicólogos baratos, me apunto. Es fácil ver que Ellroy lucha continuamente contra su arrolladora personalidad, que si bien es rica por disciplina y talento, también va sobrada de celos, toques posesivos y un cierto machismo solapado. De ahí su necesidad que le dinamiten sus valores. Unos valores que no va a cambiar pero si puede hacer más maduros, más abiertos.

Toda la obra de Ellroy es también un acto de amor por las mujeres. No es extraño que en un conservador como él, una de sus mejores amigas sea lesbiana. Los que lo atacan y lo tildan de fascista y machista humildemente creo que no se han enterado de nada. Se han quedado en la superficie y lo que es curioso es que haya tanto macarrilla que sea admirador de su obra cuando esas son las actitudes que él realmente detesta.

Este es un viaje por una mente contradictoria a veces, confusa en otras, obsesiva siempre, que, gracias a su actual relación, parece que por fin a encontrado la paz y puede de una vez dejar descansar al fantasma de su madre muerta. ¿Por fín? Pues leyendo el libro uno acaba algo escéptico. Casi pondría la mano en el fuego y diría que en unos años volverá al punto anterior al que ahora se encuentra. Y volver a empezar.

Lo realmente importante para sus lectores es que nos siga dando obras grandes. Ahí sí creo acertar al 100% al decir que Ellroy va a seguir en su altura habitual y más al saber que está preparando otra saga más ambiciosa quela trilogía Americana. Igual sus seguidores implosionamos de placer, como lohemos hecho con esta soberbia, coherente y nada autocomplaciente obra.

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Dedicado a Curtis Hanson, director de L.A Confidential, la mejor adaptación al cine de Ellroy hasta la fecha, y a la vez la mejor película del cineasta ( malas influencias, también es muy recomendable, y es puro Los Angeles ),  precisamente la novela que fue protagonizada en la gran pantalla por Guy Pierce, Kevin Spacey y Russell Crowe, es la que tiene una mayor huella en “Ola de crímenes”, con varias piezas de parecen extractos/continuaciones de la tercera obra del grandioso cuarteto angelino.

Se incluye un artículo sobre el rodaje de dicho film que, como no podía ser de otro modo, escapa de los tópicos, pero quizás los relatos que más destacan sean “El asesino de mi madre”, embrión de “Mis rinconces oscuros” y “Sexo, oropeles y codicia. La seducción de O. J. Simpson“. Una de las piezas más demoledoras, inteligentes y radicales realizadas sobre el triste caso del infame O. J. y de todo el repugnante y vergonzoso circo que se montó a su alrededor. El creador de “La colina de los suicidios” deja al presunto inocente por los suelos, con gran perspicacia y agudeza. No me gustaría tener a alguien como Mr. Ellroy de enemigo.

El gran escritor vuelve a trazar una panorámica del crimen machista de los años 50′ en su querida ciudad. Aqui se palpa la mayor ambición y diversidad de intereses que ya estaba desembocando en la trilogía “América”. La verdad es que resulta muy difícil no admirarlo.

Un libro muy notable que no se cuenta entre lo imprescindible de su creador, pero que vale la pena leer, y que puede ser ideal para el que quiera empezar, poco a poco, con este gigante zumbado y genial.

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( Sangre vagabunda, de James Ellroy, tercera parte de la trilogía Underworld)

Primero: las similitudes con las otras dos partes de la trilogía.

Igual que en América y Seis de los Grandes, hay tres personajes principales y tropecientos secundarios. Los principales van de acá para allá cruzando varias veces los EEUU de costa a costa.

También se incluyen informes oficiales, conversaciones del FBI; recortes de prensa.

Y en esta ocasión, en vez de Cuba y Vietnam, hay escenario exótico, pero es Haití y la República Dominicana.

Hasta aquí, las similitudes.

Las diferencias empiezan cuando nos damos cuenta de que en Sangre Vagabunda no hay magnicidio, no mueren los Kennedy ni MLK, por lo que Ellroy puede meterme más de lleno en las motivaciones de los personajes.

Las mujeres, que hasta Sangre Vagabunda, sólo son unos trazos, participan de la trama con toda intensidad. De hecho, ya lo habían hecho antes, como la relación de Wayne Tedrow con su madrastra, o la de Ward Littell con Arden Smith o Pete B con Barbara, pero digamos que en Sangre Vagabuda esas relaciones participan del devenir de la trama tanto como las acciones mafiosas, las revueltas de los negros o las trampas de Nixon.

Otra novedad es que a los documentos anexos se añaden diarios personales. El de un ex poli negro, inflitrado en los Panteras, es genial.

Y en mi opinión, lo mejor de todo el libro, lo más logrado, son las transcripciones de conversaciones entre Dwight Holly y un decrépito Hoover que ha perdido la memoria y también las de Holly con Nixon.

A nivel formal, no es tan escueto ni telegráfico como “Seis de los  grandes”. La voz narradora se acerca de nuevo a la de América.

BARB BONDURANT

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Tras el cuarteto de Los Angeles, el escritor, enplena madurez, da un salto hacia delante trascendiendo tanto los límites geográficos como con el género negro en el que se enmarcan sus novelas, realizando un recorrido vigoroso y sumamente inquietante por la trastienda ( las cloacas, más bien) de la política USA de finales de los 50′, principios de los 60′, que culmina con el asesinato de Kennedy.

La revolución cubana, la fracasada invasión de Bahia Cochinos. La mafia de Sam Giancana, Jimmy Hoffa y su podrido sindicato. El enloquecido megalómano Howard Hugues. La i mplacable ascensión al poder de los Kennedy…

Ellroy ya avisa desde el principio: América, al contrario de lo que las muchas miradas revisionistas sostienen de forma ingenua, nunca fue inocente, y el mito del arribista JFK una auténtica patraña. Este es un libro feroz, apabullante viaje por los entresijos de los historia, donde se confunden personajes ficticios con los reales y donde a veces es difícil saber que fue real, y que no. Un viaje donde la crueldad, la violencia y la avaricia son norma común. Una historia de hombres muy pero que muy malvados, con la corrupción como estandarte. Es un gran retrato de las peores paranoias del país que domina el mundo: el anticomunismo, el racismo, la adoración al dinero…

Casi todos se alían con casi todos. Casi todos se enemistan encarnizadamente con casi todos. Depende del momento, de las circunstancias. Lealtades perdurables apenas hay y el amor y la redención propios de Ellroy, tienen aqui una menor presencia

Si Don Winslow zarandea al lector con “El poder del perro”, Ellroy le da directamente una paliza y lo deja conmocionado. Esta es una narración negrísima, rica en cadáveres y atrocidades, en horrores y maldades, en conspiraciones y planes que chocan entre sí.

Ellroy ha creado una novela descomunal, donde las ambiciones casan perfectamente con los resultados, donde nunca se lo pone fácil al lector. Su trama es tan compleja que éste tiene que estar muy atento y crearse sus propios esquemas mentales para no perderse dentro de sus ramificaciones y vericuetos, los mismos que le dan una enorme riqueza y hacen de “América” una obra tan barroca como sólida y coherente.

El maestro vuelve a lucirse en la creación de personajes inolvidables. Personalmente hay tres que me fascinan, especialmente el monstruoso Pete Bondurant, implacable matón, asesino a sueldo que acabó con su propio hermano e incitó el suicidio a sus padres. Una mole física que deja una montaña de cadáveres tras de sí. Por poner una referencia famosa sería como el gran Russell Crowe de “L. A. Confidential” elevado al cubo, más turbio y corrupto, el típico psicópata de Ellroy con sus propios y particularísimos principios y mucho más ambiguo de lo que al principio parece – sí, a pesar de sus cientos de asesinatos -. El segundo personaje es el encantador “aristócrata” y manipulador Kemper Boyd, lo que podría llamarse un agente doble, triple y hasta cuádruple ( trabaja para la mafia, para el FBI de Hoover, para su enemigo – del anterior – Robert Kennedy, para la CIA…), si no fuera porque todo lo hace para sus propios intereses. Alguien que hace continuos malabarismos en el peligroso juego de influencias en el que se ha metido. Y el tercero, el mencionado J. Edgar Hoover, director del FBI, uno de los hombres más tétricos de la historia de EE.UU, cuya inteligencia sólo rivaliza con su crueldad. No hace mucho pudimos verlo en el cine en la gran “Enemigos públicos” de Michael Mann, encarnado por Billy Crudup.

Esta inmensa novela puede contarse entre lo mejor de su autor. Ellroy no es infalible. Él fue el responsable del sobado y previsible, casi autoparódico de la mediocre “Dueños de la calle”, de David Ayer, con Keanu Reeves ( aunque también fue el guionista de la preciable e infravalorada “Dark Blue” del reivindicable Ron Shelton, una historia 100% Ellroy ambientada en los disturbios raciales de Los Angeles de 1992). Pero pocos escritores tienen su poder de penetración, su profundidad, su capacidad para explorar en los secretos más escabrosos de la historia de su país y del ser humano en general e intentar sacar algo de genuina luz de todo ello.

Parece como si sus ojos y su cerebro estuviesen dotados de rayos X. Lo que no entiendo es cómo puede dormir tranquilo siendo tan malévolamente lúcido como es. Claro que si hasta Pete Bondurant se enamora, es que no todo está perdido.

Y esto es “América“: más de 800 páginas nada pesadas de locura y muerte donde queda un mínimo resquicio de esperanza…para los que sobrevivan a tanto salvajismo

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Aqui Ellroy varía su lenguaje respecto a “América”. A su habitual transcripción de informes, conversaciones telefónicas registradas y secretas, y titulares de periódicos, se une un estilo más simple, minimalista, depurado, basado en abundantes frases cortas, sencillas, lapidarias, que se asemejan a un telegrama. Un recurso chocante que bombardea al lector con continua información y que, en principio, se hace confuso, turbador e incluso un poco superficial, pero cuyo automatismo va calando progresivamente y acaba, por su visceralidad, ya no por convencer al lector, sino por aplastarlo, machacarlo, pese a ciertos toques reiterativos.

Ellroy sigue siendo un monstruo indomable, y “Seis de los grandes” es uno de sus trabajos más vehementes, puro exceso, con sus obsesiones multiplicadas y disparadas al i nfinito. Un libro rico en información. La ametralladora Ellroy en su punto más ágido. Aquí sus habituales dosis de ultraviolencia llegan a alcanzar cotas surrealistas y sus incursiones en Cuba y Vietnam son especialmente alucinógenas.

El escritor parece superarse en ambiciones y en el grado de maldad de sus personajes. Aquí están otra vez el chalado de Pete Bondurant, el manipulador con conciencia Ward Littell, el cerdo racista de J. Edgar Hoover( Ellroy afirma que en la realidad no era, ni por asomo, tan macabro) y presencias nuevas como Wayne Tedrow, alguien que inicia su particular descenso al infierno y a la degradación con la ayuda de su maquiavélico padre. Hay tanta maldad, tal densidad de corrupción, bajeza y mezquindad, que parece casi inimaginable que haya gente así. Gente con cargos oficiales cuyo deber es velar por los demás.

El retrato que Ellroy ofrece de la ultraderecha USA, tan avariciosa, tan implacable, tan arraigadamente racista y llena de prejuicios es tan exagerado como verosímil. Por contraste, los personajes femeninos son un respiro, un alivio. Sin estar exentos de su lado oscuro, resultan ser mucho más que el simple “reposo del guerrero“, si bien, a su pesar, suelen estar a merced de los hombres poderosos. Hay que recordar que Ellroy es un escritor antimachista – ¿hace falta volver a recordar su vida?-aunque superficialmente puede parecer lo contrario, pero tanto por carácter como por principios, las mujeres de sus libros resultan ser lo más parecido a un oasis en el desierto, en un mundo lleno de conspiraciones, dobles juegos y corrupción desmedida.

El fácil perderse en un trabajo tan enrevesado y con capas de tramas y subtramas, pero pese a su no muy prometedor arranque y a alguna laguna impropia del escritor ( en mi opinión no queda suficientemente claro por qué Wendell Durfee vuelve a Las Vegas y comete ese crimen, por muy asesino que sea), Ellroy ha vuelto a hacer otra gran novela, una visión alucinógena, regada en alcohol y drogas, de toda la porquería que resulta ser la historia oculta de USA. La historia de verdad, un auténtico puñetazo al cacareado, podrido sueño americano.

No llega a ser una obra tan grande como “América” pero es otra muestra, gran muestra, del desbordante y salvaje talento de uno de los escritores más personales de la actualidad

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EL sexto libro de Mr. Ellroy, el primero de su deslumbrante “Cuarteto de L.A”- junto con “El gran desierto”, “L.A. Confidential” y “Jazz blanco”- narra la historia de dos policias tirando a corruptos que ven como el famoso asesinato trastoca todos sus planes y todos sus principios, llevándolos al borde del precipicio conforme la trama se enreda progresivamente.

La primera parte de las cuatro que componen esta desasosegada novela, resulta, salvo algunos fragmentos, topicamente estadounidense, casi de cartón, tanto en la historia como en sus personajes estereotipados y que puede desagradar al lector no iniciado ávido de más profundidad. Pero sólo es una presentación. La trama, pues, su apariencia superficial, va a volar hecha pedazos en las siguientes páginas.

A partir del asesinato de Elizabeth, del que Ellroy no ahorra detalles, las convenciones del género y de sus unidireccionales protagonistas se ven atacadas por la poderosa mente del escritor. La acción se vuelve más oscura, provocando más terror del que muchos de los escritores de ese género son capaces de producir. La historia es más turbulenta, llenas de matices, sorpresas, giros inesperados, recovecos insólitos, definitivamente fascinante, tremendamente sólida, potente, rigurosa, con todos los cabos bien atados. Los personajes evolucionan considerablemente, se hacen más ricos y revelan ambigüedad. Los problemas psicológicos que esconden, así como su vulnerabilidad y su ternura, rompen con la imagen típica de heroe americano.

Hay que recordar que la madre de Ellroy fue asesinada en parecidas circunstancias pocos años después, y de hecho, se especuló con que había sido victima del mismo asesino, o asesinos, de La Dalia, algo finalmente descartado. No es extraño por tanto que el escritor sintiera una poderosa atracción por este caso ya desde niño, atracción que se convirtió en auténtica obsesión. Es una novela que siempre quiso escribir pero no lo hizo hasta tener sobrada experiencia, hasta estar seguro de que su talento estaba acorde con sus ambiciones y con la historia, una historia que él aleja de la realidad y la lleva a su personalísimo terreno y si bien este es un libro oscuro, de pavorosa y retorcida violencia, también es -típico de Ellroy- una historia de amistad truncada, y sobre todo una doble historia de amor: la que siente el protagonista por la muerta que nunca conoció y a la que se empeña, él solo, en hacer justicia con una lealtad conmovedora, y a la vez, por el amor que siente por una mujer, que como buen personaje femenino de Ellroy, es de una personalidad fuerte que evidencia la violencia machista de los hombres que la rodean, un amor que servirá para que el corrupto policia se redima, de ahí su emotivo ¿esperanzador? final.

Tomando esto y mucho más – las descripciones sumamente logradas tanto de Los Ángeles, Hollywood o Tijuana- ¿cómo pudo De Palma realizar un film tan banal?¿cómo pudo poner a Josh Hartnett de protagonista? Rejuvenecer a muchos personajes fue una metedura de pata e incluso Scarlett Johansson es un error de casting. Aaron Eckhart lo borda, pero tampoco era el actor adecuado para el papel. Hasta Hillary Swank y la maravillosa Mia Kirshner están desaprovechadas. La complejidad de la novela apenas se nota.

Bueno, al menos está “L.A Confidential”, que esa sí que es una magnífica película y una modélica adaptación de Ellroy.

EL MORADOR DEL PALACIO-BUNKER DE LAS FLORES

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Por poner el ejemplo de su ya famoso “cuarteto de Los Angeles” - “La Dalia negra”, fallidamente llevada al cine por Brian de Palma, es una visión fascinante y personalísima de uno de los crímenes más atroces de la historia de la ciudad, que ya es decir. “El gran desierto”, “L.A. Confidential( esta sí adaptada espléndidamente en la mejor película de Curtis Hanson) y “Jazz Blanco”- Ellroy coge los tópicos de la serie negra de los 40 y 50 y con su contundencia y sequedad ya casi legendarias, con esa poderosa mente con rayos X que levanta las alfombras brillantes de la ciudad para descubrir todo tipo de turbiedades, heces y porquerías varias, teje complejas y coherentes historias llenas de recovecos inesperados, caminos desviados e inusuales, meandros insólitos, toda una carga de profundidad que muchas veces lleva al lector al puro horror, dándole la vuelta a tramas, a situaciones y a personajes, generalmente agentes de la ley corruptos, violentísimos y podridos a los que el amor de una mujer o de una injusticia entre varios miles de injusticias que les rodean y que muchas veces ellos mismos cometen, hace que se les despierte la conciencia – para el no iniciado que haya visto la película, que recuerde los personajes de Kevin Spacey y Russel Crowe en “L.A. Confindencial”.

También es sobradamente conocido que el suceso que moldeó la biografía, carrera y personalidad del novelista fue el asesinato de su madre con claro móvil sexual cuando era niño. Un caso sin resolver que se puede rastrear, subyacente, en su obra: su obsesión por “La dalia negra”, el antimachismo de personajes por otra parte violentos, etc…

Esta es la base principal de su apabullante autobriografía “Mis rincones oscuros” que nace cuando Ellroy, escritor ya de éxito y maduro, puso en marcha una investigación para intentar esclarecer los hechos de un crimen cometido varias décadas atrás y que resulta ser una crónica negra de Los Angeles- en su estilo, él es el gran cronista de la ciudad-, una recapitulación de sus andanzas como sonado delincuente juvenil donde cuenta miles de anécdotas tan jugosas como brutales y honestas, y mil cosas más.

“Mis rincones oscuros” es un libro tremendo, apabullante, minucioso, rotundo. La poderosa inteligencia del gran escritor- una inteligencia obsesiva, escrutadora, atenta al más mínimo detalle- no teme airear sus trapos sucios aún cuando ya son muy pasado y elude el exhibicionismo egocéntrico en el que podría caer gracias a su mirada implacable, rigurosa, densa, propia de un maestro que, seguro y confiado por fín se atreve a mirar a ese doloroso pasado que siempre, aunque aceptado y lejos de tormentos inútiles, va a llevar con él y lo hace de una manera tan sobria como catártica. En sus pesquisas se acumulan informes, transcripciones de interrogatorios, reflexiones y un retrato de la cara sucia y oculta de los USA, por desgracia la más real, tan impecable e implacable, como en sus novelas.

Una jodida obra maestra que no se lo pone fácil al lector

ROCCO VIDAL, INTELECTUAL

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