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La tregua (1962) – Primo Levi (1919/1987)

Ya he reseñado “Si esto fuera un hombre”, “La tregua” es la continuidad de esta trilogía que la completa “Los hundidos y los  salvados”. El relato nos sitúa en lo que pasó después que los Alemanes abandonaron el campo donde lo tenían prisionero.

Luego que los Alemanes se marcharan, llevando solo a aquellos que se podían mover por sus propios medios, atrás quedarían los enfermos, los moribundos y los cuerpos sin enterrar de quienes no habían podido resistir tanto maltrato.

 

El protagonista, quien no es otro que el mismo Primo Levi, ha quedado en el campo muy enfermo, junto a otros que se encuentran igual que él tratan de mantenerse vivos con lo poco que han podido conseguir, a costa de no ayudar a quienes se encuentran en el mismo estado. Sobrevivir como sea hasta que llegue la ayuda. El invierno arrecia y todo a su alrededor es hielo y muerte.

Con el paso de los días el grupo se ha organizado y trata de mantener la fe de que serán rescatados. Con la llegada de la primavera son apenas un puñado de escuálidos hombres, los Rusos por fin llegan al rescate y la ilusión de que están a salvo se renueva.

 

         Primo junto a otros compañeros de distintas nacionalidades son trasladados hasta un campo cercano y atendidos con lo poco que aún tienen de medicinas y comida. La guerra aún continua, el desorden y la falta de información desesperan a los hombres que quieren regresar a sus hogares.

 

El autor analiza cada situación y la transmite con verdadera luz, los actos de los hombres no mejoran con la tan ansiada libertad. Muy dentro de cada uno de ellos la esencia ha cambiado, todo aquello en que creían está en duda, en un mundo destruido y sin futuro donde proyectarse los vuelve casi bestias. Es así como deciden marcharse por sus propios medios en busca de lo que les es negado. Toman un tren sin rumbo, sus corazones faltos de protección y esperanzas los alienta a seguir para adelante a pesar de todo…

 

Cada página es un descubrimiento del hombre y sus falencias, de sus miedos y padecimientos. En verdad creo que hace bien leer sobre estos temas, nos permite encontrarnos a nosotros mismos y entender el pasado un poco más. Leer esta trilogía es casi un deber, no para cumplir con una tarea, simplemente para calmar en nosotros tantas dudas que a través de los años nos han acompañado y seguirán haciéndolo porque en definitiva no hay respuestas para tanta muerte inútil.

 

Lilix

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LA PALABRA HEREDADA

Eudora Welty

Editorial Impedimenta

 

 

“Los acontecimientos felices de nuestras vidas se suceden en una especie de secuencia temporal, pero en lo que atañe a su significación se impone un orden propio: un orden no necesariamente cronológico. Incluso puede que probablemente no lo sea. El tiempo, tal como lo conocemos, halla a menudo su esencia en la cronología que teje los relatos y las novelas: el tiempo obedece al hilo continuo de la revelación.”

 

No me pregunten por qué, pero a veces recuerdas días exactos y concretos como las manos que redactan estas líneas. Y esos días me llevan también al sur, como el que visitaba  y retrataba Eudora Welty en sus relatos y novelas, ese sur de Estados Unidos donde tantas veces me he sumergido a través de la literatura y que tan cercano me resulta gracias  a la obra de autores como Welty.

 

Ella habla de esos paisajes sureños en el libro que les voy a presentar. Hablar del ser humano no resulta una tarea fácil, pero para ella lo era. Hablaba y retrataba al ser humano, no por su condición, mas bien por su continuación. Sus relatos, que a veces, no eran tales, sino largos cruces de palabras que acababan conformando, el mapa de ese espacio delimitado por unos personajes cuyas relaciones personales eran el germen de todo lo que escribiría.  La vida cotidiana a fin de cuentas. Y es eso lo que nos relata en La palabra heredada.

 

Eso por una parte, porque en esta maravillosa obra editada por Impedimenta, Eudora Welty, a lo largo de tres partes, o recorridos, nos habla de su niñez, su adolescencia, sus afición lectora que modeló con gusto la escritora que llegó a ser, y en último lugar,  sus primeros pasos en la literatura como autora.

 

“… tuvieron que haber hecho un gran sacrificio para regalarme, por mi sexto o séptimo cumpleaños –fue después de que aprendiera a leer–, los diez volúmenes de Nuestro mundo maravilloso. Eran libros pesados, hermosamente confeccionados, con los que me tumbaba en el suelo, delante de la chimenea del comedor, sobre todo con el volumen 5, el que compendiaba “Todos los cuentos para niños”. Allí estaban los cuentos de hadas….”


 

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Sajalín publica en su impecable colección “al magen” la esperada autobiografía del hijo de John Fante, un libro que cumple las expectativas que en él estaban puestas y que gustará a cualquier seguidor de esta peculiar saga familiar, tan relacionada con la mala vida y la ciudad de Los Ángeles, aunque aqui podemos disfrutar de anécdotas cien por cien neoyorkinas, ese lado de la ciudad que no nos enseña Woody Allen.

Esta historia repleta de violencia, sexo, ira, drogas y alcohol ( Dan Fante fue alcohólico durante unos 25 años ) está narrada con el ritmo dinámico, vibrante e incluso acelerado propio del autor de “Chump Change”, hasta tal punto que este trabajo de más de 400 páginas y profusamente ilustrado con fotografías, para mí sorpresa, me lo he leído en un par de días, y muestra todas las virtudes ( y algún defecto ) del Fante novelista.

Por supuesto, con un padre como John Fante, y con una relación tan errática, tormentosa, a lo largo de varias décadas hasta el fallecimiento de éste, el creador de “Llenos de vida” es parte importante del libro. Al respecto se desmontan algunos tópicos: es cierto que fue ignorado como escritor en vida salvo en breves periodos de tiempo, pero él contribuyó a esta marginación aceptando voluntariamente trabajar como guionista de Hollywood a cambio de suculentos cheques. Y, cosa muy interesante, fue marginado por la camarilla comunista de la meca del cine antes de que a ésta, a su vez, la persiguieran, claro que con mucha más crueldad y contundencia.

Este es un notable libro, rico en anécdotas, en humor negro y que cuenta jugosos cotilleos no sólo de su familia sino también de otros escritores y artistas famosos como Bette Davis, pero también es cierto que deja sensación de “dejà vu”. Tal vez sea porque aqui se repiten algunas historias narradas en los libros de su padre o en las suyas propias, una historia clásica de caída y redención, donde Fante hijo tal vez calle algunas cosas. Pero sigue siendo, repito, un gran trabajo.

Dan Fante no llega – al menos de momento – a la altura de su padre o del gran Charles Bukowski, al que deben, junto a Ben Pleasants, tantas cosas padre e hijo. De todas maneras, y tal como está el patio de adocenado, no seré yo quien me queje porque escritores tan libres y corrosivos, y llenos de talento, como el autor de este libro, que no abundan precisamente, y la irupción, vía Sajalín, de su prosa en el mercado autóctono, ha sido toda una bomba y un soplo de aire fresco. Un escritor con algo que no abunda: una voz propia.

“Fante” es un libro divertido, cínico, triste, cruel, salvaje…todos los calificativos que se le pueden poner a una vida tan extrema y chocante. ¿Mi anécdota favorita? La de la página 152 que hace referencia al hijo de William Saroyan. Publicó un poema de una sola palabra y obtuvo un gran reconocimiento crítico, lo que le llevó a Dan Fante a concebir, obviamente, esperanzas en su futuro como poeta. No me extraña!! A partir de ahora dejo MELIBRO y me voy a dedicar a la literatura: ¡ escribiré relatos de una línea ! ¡Novelas de medio folio! ¡Sagas de página y media! ¡Haikus de media letra!. A ver si hay suerte, siguen existiendo críticos similares y lo siguiente que sabe Monsieur Montag de mí es una postal desde las Islas Bermudas.

Bromas aparte, con este libro te entran más ganas de leer las obras inéditas de un autor que, como en tantas otras cosas, tuvieron que ser los franceses quienes lo descubrieran.

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Si esto es un hombre (1947) – Primo Levi (1919/1987)

 

Leer sobre el holocausto Judío debería ser lectura obligada en todos nosotros, para recordar a las víctimas y no dejar que el tiempo borre semejante tragedia.

Hace unos días alguien me recomendó que leyera Si esto es un hombre. Pensé encontrar un relato que me retornara a una época negra de nuestra historia, fue así. Me sorprendió sobremanera la narración y llevo días pensando y buscando respuestas que quizás muchos se hayan hecho antes que yo.

 Si esto es un hombre lo escribe en primera persona su autor, porque en verdad es su propia historia. Y comienza con su captura, traslado y llegada al centro de detención de Auschwitz.

Junto a otros camaradas son recibidos de manera violenta, separados de sus mujeres e hijos (que no volverán a ver).

Con total desconocimiento al trato al que serán expuesto en forma diaria, aceptan su destino. Más adelante el protagonista relatara en forma descarnada las torturas a las cuales estuvieron sometidos. No necesariamente debemos pensar que las torturas fueron físicas, las psicológicas; que a mi modo de pensar son las peores.
El sentido de la supervivencia no está en todos, algunos se entregan a su existencia sin pelear. Otros, quizás la minoría, hacen del día a día una lucha sin tregua y su recompensa aunque pequeña será  comer un poco de sopa aguada y un cucheta para descansar. Desde conseguir lo más básico como una cuchara, o la ropa con la que apenas cubren sus cuerpos, hasta soñar con un futuro que para ellos era casi imposible.  No solo los guardias son los enemigos, lo es el clima que también los acecha o la angustia que les provoca saber donde están sus seres queridos, o si volverán a verlos. Todo se une para hacer de sus vidas un infierno sin salida.

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SOY ALCOHOLICO. HISTORIA DE UNA ENFERMEDAD

 IGNACIO R. MARTÍN VEGA

 

En la coctelera echaré varios ingredientes:

sabiduría que tú me proporcionas, Dios mío,

bondad, humildad y coraje; que junto a la predisposición e ilusión,

que asentaré en la

cara oculta de mi corazón, será pócima ideal para reconvertir situaciones

que se antojan como imposibles.

(fragmento de la arenga con que el autor finaliza esta novela)

 

“Soy alcohólico. Historia de una enfermedad” (Éride Ediciones), es la ópera prima de Ignacio Ramón Martín Vega, zaragozano, nacido en julio de 1961 y actualmente reside en Anchuelo (Madrid). El hecho del nacimiento de su primer hijo le hizo que su vida cambiase, que tenía un mundo nuevo de responsabilidades que no supo afrontar y cuando se dio cuenta tenía una conducta aditiva claramente policonsumidora. Una noche a solas decidió que tenía que pedir ayuda y ponerse en manos de alguien que le supiera sacar de su dependencia del alcohol y de las otras sustancias que consumía. En el año 2005 se atrevió a enviar un relato corto al programa de Juan Antonio Cebrián: La Rosa de los Vientos. Para su sorpresa se lo emitieron, narrado por el periodista Paco de León. Terminado su proceso terapéutico nos sorprende con esta novela.

Y digo que nos sorprende porque me enganchó desde la primera página hasta la última. Es una novela escrita con el corazón y para que llegue al corazón de aquellos que la lean. Empatizamos desde el primer momento con Alonso pese a su condición de alcohólico. Pero pronto nos damos cuenta de que, según avanza la lectura de este precioso relato es, realmente, un enfermo, no un vicioso que mediante artimañas pretende engañar a los demás para así recuperar a su familia.

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Publicado en 1978, este libro fue considerado en su momento una innovación respecto a las típicas biografías y hoy día sigue conservando toda su agilidad, toda su frescura y su enorme, incalculable valor testimonial.

Lejos de ser otra narración biográfica al uso, el posterior autor de “Perdita Durango” y “El asunto de Sinaloa” y tantos libros más, junto al periodista Lawrence Lee, fallecido en 1990, se sirvieron de los testimonios directos de las personas que rodearon en vida a Jack Kerouac, el inolvidable autor de “En el camino” ( con una adaptación al cine que saldrá en 2012 a cargo de Walter Selles y con Viggo Mortensen ) o “Los vagabundos del dharma”, con una obra prolífica y relativamente desconocida en España, para trazar un retrato directo y vívido de su trayectoria vital.

Tiene más valor si cabe con los años, puesto que sus protagonistas, muchos de ellos figuras clave en la mal llamada “Generación beat” o contracultura, la misma que adoptó a Kerouac aún a su pesar, han ido inevitablemente desapareciendo. Gifford y Lee sirven de hilo conductor y dejan que familiares, amigos y conocidos nos relaten la vida de un escritor que odiaba la fama, no supo como llevarla y murió alcoholizado menos de una década antes de la publicación de este libro vigoroso, que tal vez pase de puntillas sobre algunos aspectos de la vida de Kerouac y haga hincapié en otros que no son muy interesantes ( su época de deportista ), pero que, sin ambiciones exhaustivas, logra echar luz sobre algunos aspectos oscuros de sus vida y de su magnífica personalidad.

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“Trabajos forzados. Los otros  oficios de los escritores“, publicado por la editorial Impedimenta ( traducido del italiano al castellano por Félix Romero ) es un interesante trabajo de la italiana Daria Galateria ( Roma, 1950 ), donde se hace un repaso por los avatares vitales de los hoy considerados grandes escritores que han pasado a la posteridad, pero que en su momento tuvieron, como todo el mundo, que ganarse el pan, tuvieron que hacer como reza el subtítulo de esta obra, trabajos forzados, forzados por las circunstancias.

El ramillete de escritores elegidos es de lo más variopinto. Los hay “Buscavidas” como Gorki o Bukowski, “Bon Vivants” como Colette o Boris Vian, “Animales políticos” como Paul Claudel, Paul Morand o André Malraux, “Burócratas atormentados” como Franz Kafka o Jacques Prévert, “Engranajes del sistema” como Bohumil Hrabal o Italo Svevo, o “Fugitivos y correcaminos” como Lawrence de Arabia, Louis-Ferdinand Celine o Antoine Saint-Exupéry, aviador y autor del célebre “El principito”.

De unos personajes, como Jack London, Franz Kafka, Lawrence de Arabia – inolvidable el fin de David Lean, protagonizado por Peter O’Toole -, Exupéry, o Por citar otro más Bukowski - cartero bebedor/vividor -, se ha escrito mucho e incluso filmado, y se sabe bastante, aunque no ha estado de más recordarlo y aumentar los conocimientos sobre éstos,  por lo antológico de sus personalidades. Sin embargo de otros, yo al menos, sabía menos, y ha sido de lo más sugerente su lectura.

Maximo Gorki ( pseudónimo de Alexei Peskov ), se crió en el seno de una familia “difícil” y a parte de sobrevivir a ella, donde la violencia era cotidiana,  tuvo que trabajar en una zapateria, de pinche de cocina en un barco de vapor,  como vigilante de obras, en una fábrica de galletas, en una panaderia, pescador, hasta que pudo alcanzar algo mejor – redactor de un periódico: la hoja de Nizhny Nóvgorod – hasta que pudo dedicarse  a la escritura.

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“Es difícil recuperarse de una infancia desgraciada, pero puede que sea imposible recuperarse de una infancia protegida”  (Frédéric Beigbeder)

Tal y como dice Michel Houellebecq en el prólogo a esta obra, “Una novela francesa” ante todo su principal cualidad es la honestidad. Particularmente añadiría una segunda cualidad, que es terriblemente entretenida, y una tercera, todavía más a título personal del que suscribe, que tiene la habilidad de, aún hablando Beigberder de sí mismo, de provocar una gran empatía en el lector – al menos en mí – donde mucho de lo narrado provoca que también el lector eche la vista atrás, rememore sus tiempos mozos y haga balance de la vida que ha llevado hasta ahora.

El 28 de  Enero de 2008  Frédéric Beigbeder, novelista francés, nacido en 1965, autor de las célebres “13’99”, “El amor dura tres años” y “Socorro, perdón”, entre otras, fue detenido a la puertas de una discoteca por homenajear a uno de los personajes de la novela de Easton Ellis, “Lunar Park”, es decir, por esnifar cocaína en vía pública directamente  del capó de un coche. Esta bajada a los infiernos naturales, – añadido al hecho que acababa de enterarse que su hermano había sido nominado a Caballero de Legión de Honor, por su contribución al dinamismo de la economía francesa -hizo replantearse las cosas, pensar en cómo había llegado hasta ahí. Pensó que debía escribir sobre sí mismo, conocerse a sí mismo, entenderse a sí mismo, dejar de negarse a sí mismo, y para ello que mejor que rememorar su infancia. Evocar el pasado para ser sí mismo, para dejar de ser quien no es. Recordar para abandonar la infancia de una vez.

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AVENTURAS EN VENECIA

GIACOMO CASANOVA

Atalanta Editorial

Traducción Mauro Armiño

Prólogo y edición: Marina Pino

 

Este libro comprende una selección de capítulos de las memorias de Giacomo Casanova, el veneciano universalmente conocido por sus hazañas amorosas. Casanova, en este caso, nos es mostrado únicamente en su relación con Venecia, la que desarrolló en sus años tempranos, desde su nacimiento hasta su famosa huida de la Prisión de los Plomos, de donde salió por la puerta principal, para mayor desgracia de sus vigilantes. Las temporadas que estuvo fuera de Venecia en esos años juveniles, concretamente, en sus andanzas por Calabria al servicio del obispo Bernardo de Bernardis y su faceta como militar en Levante mediterráneo, nos son evitadas. Sólo sus aventuras –que son muchas- en tierras y aguas de la Serenísima República son objeto de esta selección, muy bien prologadas por Marina Pino y espléndidamente traducida por Mauro Armiño, que nos brinda todo un apoyo en las notas a pie de página, sin el cual perderíamos parte de la información, ya que Casanova no escribía como historiador.

Lo que sí hace  Casanova en sus Memorias, como muy bien resalta Marina Pino al comienzo de su prólogo, es ejercer de espejo de la ciudad que le vio nacer, contarnos cómo vivían y lo que hacían. Fascinante y barroco como Venecia, hace lo habitual en los venecianos: jugar, fornicar y asistir al teatro –y no necesariamente por este orden-. Los asuntos públicos y religiosos son atendidos por la aristocracia y sus administradores; la red de espionaje y un temible Santo Oficio mantenían el orden cuando alguien se desmadraba.

No obstante, era nuestro personaje un escritor elegante, que nos narra episodios casi propios de la picaresca española pero los cuenta con una exquisitez y un refinamiento admirables. Las metáforas y perífrasis con las que se refiere a detalles de sus primeras aventuras amorosas son una delicia, llenas de humor y de reflexiones jugosísimas.

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La de  genios  que a lo largo de toda la historia de la humanidad habrán tenido que toparse  ante el rechazo de quienes – individuos o colectivos – que viéndose amenazados ante  nuevas ideas, pusieron todo su empeño para derribar a quien veían como un competidor y no como lo que en realidad era, una persona que venía a aportar nuevos pensamientos que  permitirían  que la humanidad avanzase.

Este podría ser el caso de John Harrison (1693-1776 ), el hijo de un carpintero, que inventó un reloj de alta precisión que vendría a solucionar el problema de la Longitud en la navegación marítima. De un lado, los barcos cuando salían a alta mar, conocían perfectamente su latitud, pero no su longitud. Eso convertía la navegación en algo bastante peligroso, pues al no saber la hora, no sabían la longitud, y creyendo estar en un sitio estaban en otro. Eso podía llevar desde hasta chocar con algún elemento geográfico oculto por la bruma sin que diera tiempo de evitarlo, donde se esperaba sólo agua, hasta a quedarse sin provisiones en medio de la nada, sin saber a cuanta distancia estaban respecto a un trozo de tierra.

De otro, pese a lo grandioso del remedio, Harrison topó de bruces con la sociedad científica de la época. Se podría considerar que tuvo un enemigo que le puso todo tipo de zancadillas: Nevil Maskelyne, astrónomo real y director del observatorio astronómico de Greenwich, que decidido a apoyar a un astrónomo antes que a un relojero para solucionar el problema de la Longitud. Él era el que debía determinar la validez del invento de Harrison. La  enemistad entre ambos fue más que manifiesta. A cambio tuvo un gran valedor: el relojero George Graham, también miembro de la Royal Society.

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