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Palahniuk es aparentemente uno de los más irreverentes y corrosivos escritores de la actualidad y novelas como la magnífica “Fantasmas“, una demoledora sátira sobre la fama, asi lo certifica. Pero muchos de sus seguidores creen que ha entrado en una cierta decadencia y este libro parece corroborar dicha opinión.

Estructurada en forma del improbable diario que una camarera escribe para su marido, frustrado suicida en coma, mientras a su alrededor ocurren hechos cada vez más extraños, la historia, en sus mejores momentos, tiene a Palahniuk haciendo gala una vez más de su escritura ácida.

Brillante, moderna, con esa mirada penetrante que observa y hace saltar por los aires los tabúes de la sociedad actual. Pero la trama poco a poco va decayendo hasta el punto que no hay por donde cogerla: es forzada, endeble, llena de importantes lagunas narrativas y de personajes inverosímiles y sin interés más propios de una película de serie Z. En resumen, una clara decepción.

La historia podría haber acabado siendo uno de esos logrados y malvados cuentos que componen la muy superior “Fantasmas“- con un poco más de extensión claro- pero acaba resultando innecesariamente larga y Palahniuk cae prisionero tanto de esa debilidad argumental como de su propia brillantez estilista, pues se hace repetitivo y autocomplaciente, copn descripciones de todo tipo de objetos y situaciones banales tan exhaustivas hasta el mínimo detalle que además de innecesarias y cargantes frenan su conocida agilidad narrativa, algo asi como u na copia adornada de su notable “Asfixia” a la que recuerda en exceso.

Es cierto que no llega a ser una mala novela. El talento de Palahniuk, arqueólogo de los bajos fondos de la mente humana, brilla intermitentemente con sus toques mordaces sobre el estúpido y absurdo mundo del  “Arte” moderno, su retrato de la típica “white trash” americana, a las  comunidades sedentarias, arcáicas y herméticas, o al turismo masivo consumista contaminante y descerebrado; todo ello lo hace de manera muy efectiva, tiene ideas brillantes aún en el mediocre climax final, pero incluso su mala leche y su percepción resultan un tanto superficiales y palidecen ante otros logros suyos. No sorprende, y puede resultar hasta previsible, para cualquiera  que sólo haya tenido incluso un mínimo contacto con su mundo o ha visionado alguna adaptación al cine de su obra, especialmente “El club de la lucha” de David Fincher.

¿Es palahniuk un artista con genuino talento y genuinas inquietudes subersivas como en otros ámbitos fueron hasta el final Bukowski, J. G. Ballard o Hunter S. Thompson, entre otros? ¿O se ha convertido en otro radical de diseño de los que tanto abundan, como Marilyn Manson, alguien que bajo coartada “rebelde” escribe exitosos bestsellers según una fórmula que le aporta beneficios seguros y le permite mantener su privilegiado status dentro del sistema que tanto critica?

Lo que si tengo claro es que “Diario, Una novela” es un flaco favor a su carrera y qué quien quiera empezar con Palahniuk que lo haga con otro libro.

PANTERA

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2 comentarios para ““Diario. Una novela” de Chuck Palahniuk”