¿Y qué puede aportar al mito una simple mortal como yo? ¿Qué puedo añadir a todo cuanto se ha estudiado y dicho sobre esta singular obra? Simplemente que debe formar parte de la biblioteca imprescindible de todo aquel que ame la literatura y aquel que todavía no la ha leído, tiene una nueva oportunidad gracias a la cuidada reedición de la editorial Alpha Decay;  y a la maravillosa traducción (e inestimable prólogo) de Javier Calvo. Además, incluyen una pequeña joya: el relato “Nyarlathetep”.

Los críticos más acérrimos de Lovecraft nunca llegarían a imaginar cuánto calarían sus historias no sólo en los amantes del terror sino que se convertirían en todo un fenómeno cultural  que sigue vigente casi cien años después. Su impronta más allá del tiempo no sólo se debe atribuir a la portentosa imaginación y a la angustiosa y enfermiza vida que había sufrido el propio H. P. Lovecraft, sino también a una serie de personalidades afines a él, que pasarían a conocerse como El círculo Lovecraft (formado por escritores como Clark Ashton Smith, Robert E. Howard, Frank Belknap Long, Robert Bloch, August Derleth, Ramsey Campbell…), y que contribuirían al nacimiento de los llamados “Mitos de Cthulhu”: relatos y novelas basados en la idea de la existencia de horrendas criaturas primigenias de mundos paralelos que desearían volver a conquistar la Tierra.

Sería muy superficial clasificar La llamada de Cthulhu como un género menor, por formar parte de la narrativa pulp que se publicaba entonces en las revistas de serie B, como “Weird Tales”; realmente es una obra muy compleja que se aleja de los estereotipos pulps y que se acerca más a la tradición del cuento de miedo anglosajón. A principios del siglo veinte, el cuento de miedo sufre una gran transformación: ya no asusta el fantasma romántico de cadenas, castillos medievales, oscuridad… Los gustos han cambiado: es el tiempo de Marx, de Freud. La crisis del racionalismo filosófico hace que crezca el interés por lo irracional y por los mundos oníricos, los ritos ancestrales y cultos salvajes de Egipto, de la América precolombina, la magia druida, la mitología de hadas y ninfas… Los terrores más antiguos de la Humanidad resucitan convertidos en arte nuevo. Uno de los adelantados predecesores de Lovecraft fue Arthur Machen, que retomó antiguos mitos e historias tradicionales galesas y los mudó en un folclore siniestro en el que el inconsciente del ser humano es un reflejo de su alma y de sus terrores más ocultos.

Lovecraft, que siempre fue ateo, nunca intentó dotar a sus historias de la moralista dicotomía entre el Bien y el Mal; su principal propósito fue admitir que el hombre no tiene ningún valor en la inmensidad del Cosmos, y por ello merece, en cuanto a especie, ser exterminado por otros seres más avanzados que ya vivieron antes en la Tierra. Otra idea fundamental es que el caos es el estado natural y que el horror conduce a la locura, y ésta se representa a través de la lectura del Necronomicón, grimorio que contiene todas las invocaciones a estas criaturas sobrenaturales para despertarlas de su letargo para que se apoderen del mundo otra vez. A Cthulhu se dedica el salmo: «Ph’nglui mglw’nafh Cthulhu R’lyeh wgah’nagl fhtagn», que aproximadamente quiere decir: «En la ciudad de R’lyeh, el difunto Cthulhu, reposa soñando». Y los que hemos escuchado su poderosa llamada, esperamos fervientemente que los Primigenios y la ciudad hundida de R’lyeh emerjan algún día, cuando las «estrellas se alineen».

ELISA ARNAL

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Un cómic que se lee en un santiamén y que bajo títulos tipo “Cómo llevarte bien con los imbéciles de tu asqueroso trabajo” o “Los 9 tipos de jefe”, retrata con mucho humor negro, suma causticidad y esa inteligencia que delata su creación más famosa, eso que hoy no abunda, buscan desesperadamente millones de personas y amarga la vida a buena parte de la población activa mundial: el trabajo.

La verdad es que Groening, con sus famosos conejos-monigotes, nos retrata demasiado bien: nuestros miedos, nuestros deseos, las humillacines laborales que sufrimos o llevamos a cabo, y un triste y largo etc. Detrás de las risas hay una visión muy perceptiva, cínica y hasta triste de la condición humana y de la mediocridad a la que estamos condenados. Todas las situaciones son, algunos en el fondo, muy verosímiles y reconocibles y la lucidez del creador de “Futurama” llega a su clímax en la viñeta “Trabajo-el juego” donde las reglas son: “El juego consiste en dar vueltas y más vueltas y más vueltas al tablero. El jugador de más edad empieza el primero. El jugador más rico se echa a un lado, observa y se ríe”.

Se recomienda hacer trampas, pero sin ser descubierto. El castigo podría ser severo. Se tolera el juego limpio, pero sin ser descubierto. El castigo podría ser severo. El juego termina cuando mueras.

Igualito que la vida misma, aunque Groening no menciona la maravillosa “jubilación”. Si es que llegamos, claro, aunque bien pensado, lo cierto es que en su país no es nada extraño que personas de la tercera edad no puedan acceder a ella ( aqui vamos a eso ).

Esta recopilación de sus historietas de los años 80′ no se limita al maravilloso mundo laboral donde el ser humano tanto aprende, se codea con personas excelsas y tiene que buscar las palabras “despido”, “enemigo”, “putada”, o “hijos de la gran…” en el diccionario. De hecho mis páginas favoritas son esas portadas de revistas llamadas “Adolescente cabreado” – con titulares tipo “Cómo robarles dinero, alcohol y drogas a tus estúpidos padres” o “Cómo colocarse con los productos de limpieza que tu madre guarda debajo del fregadero” – o “Irritantes lunáticos callejeros”, con mi titular favorito, el muy pertinente, de moda y actual, “Palizas policiales: el masaje del pobre”.

No todo vale la pena y n otodo es tragicómico, véase esa historieta basada en una conversación que oyó Groening en un café y que es digna del mejor Easton Ellis, pero es un gran trabajo cargado de hiel, sumamente divertido que demuestra, una vez más, que su autor es uno de los mayores talentos cómicos, de humor negro, surgidos en los últimos 30 años. Por lo menos.

EL GALLO QUE PELEA CONTRA PETER GRIFFIN

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Cuenta atrás

Por Rubén Gozalo

Indudablemente estamos ante uno de los mejores libros de novela negra que se publicaron el año pasado en nuestro país, junto a Lo que es sagrado y La última causa perdida de Dennis Lehane. El aviso posee todos los ingredientes necesarios para hacer vibrar al lector hasta la última página. A través de diferentes saltos temporales asistimos a la historia de dos personajes: Leo y Aaron. Leo es un niño tímido y retraído al que le cuesta relacionarse con sus compañeros de clase. Un día, después de salir del colegio, encuentra un misterioso sobre en su mochila. Al abrirlo descubre una nota donde se le avisa del día de su muerte. Por el contrario, Aaron está a punto de romper con su novia. Sin embargo, ese hecho deja de tener trascendencia cuando su mejor amigo, David, recibe un disparo en un atraco. Corroído por la culpa, decide investigar el suceso hasta que se da cuenta de que un extraño juego matemático del destino acontence en Arenas de la Despernada, lugar donde se desarrolla la trama de la historia.

El libro plantea el interrogante de saber si existe la posibilidad de predecir un acontecimiento futuro y si es posible cambiarlo o si por el contrario está destinado a repetirse como viene sucediendo desde años atrás. Existen muchas películas que han tratado este tema: Regreso al futuro (citado al comienzo de la novela), Primer o un capítulo de la serie Supernatural. Al final el dilema que plantean es: ¿el futuro ya está escrito? ¿Y si es posible cambiarlo? ¿Y si…? Desde ese instante la novela es una cuenta atrás plagada de suspense e intriga. Los personajes y las situaciones están muy bien descritos. Quizá el único pero sea el hecho de que Arenas de la Despernada es un pueblo de la periferia de Madrid y se asemeja más a una de esas poblaciones yanquis del otro lado del océano. Pero, claro, por fortuna Paul Pen (el autor y también guionista de televisión) es español. Además, conforme avanza el argumento se percibe un excelente manejo de la psicología de los protagonistas. El aviso es una historia fácil de leer, sin adornos ni florituras; la perfecta condensación de los capítulos se integra en la trama como cajas chinas. Destaca también el hecho de terminar los capítulos dejando al lector con el corazón en un puño. Asimismo, los diálogos son fluidos y lo principal: la novela es adictiva y muy cinematográfica. Las escenas son fotogramas con una potente carga visual. No dejen de leerla.

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En este caso, nada cambia, empezamos la lectura a la espera de que lleguen las sonrisas que siempre consigue despertar el estilo satírico del autor y nos sorprendemos al encontrar, no solo al Mark Twain que estábamos esperando, sino también, y sobre todo, a Samuel Langhorne Clemens, verdadero nombre del escritor.

La editorial Funambulista nos brinda la oportunidad de acercarnos a la vida de Samuel L. Clemens, publicando este recopilatorio de las cartas que el escritor envió a Livy, su esposa, desde que la conoció en 1867 hasta la muerte de ella en 1904.

La lectura de este epistolario nos acerca al escritor de una forma que, a decir verdad, me resulta un poco difícil de definir, ya que a través de sus cartas adivinamos los entresijos de su historia de amor, de sus viajes, de su trabajo como orador, y su constante inquietud por el bienestar general del ser humano, pero de una forma sutil, ya que solo conocemos la mitad de la correspondencia, tenemos lo que escribió (obviamente no todo, solo una selección), pero no lo que leyó, nos falta la mitad de la historia de amor y las réplicas de sus amigos. Pero no importa, Twain hace magia con las letras y sabe engatusarnos con su parte.

Descubrimos al hombre que, aunque por encima de todo es escritor, y eso queda patente en el estilo y la clase de sus cartas, por informarles que sean, se desnuda ante la mujer que ama y escribe de corazón y no de cabeza. Es curioso detenerse en las correcciones que él mismo hizo sobre sus misivas  y leer de carrerilla aquellas que han sido enviadas sin repasar (confesado por el autor en alguna post data).

Este Libro no es una novela y tampoco es una biografía, pero la lectura de estas cartas nos acerca tanto a la historia de amor de Clemens y nos describe tan bien su vida que podríamos adjudicarle a la lectura cualquiera de los dos apelativos.

Leer un epistolario es una forma muy íntima de conocer un autor porque en los textos privados los autores siempre acaban deshaciéndose de los ornamentos para mostrar su estilo en estado puro y, definitivamente, Mark Twain es un autor al que vale la pena conocer.
ANA SANMARTÍN PLA

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(Reedición del libro publicado en 1963).

Un estudio del blues y el jazz, analizado desde el punto de vista de la sociedad, que tanto influyó en estos y en otros estilos musicales.

A partir de la frase “el esclavo negro es una cosa, y el negro americano es otra bien distinta”, el autor realiza un análisis que va más allá de buscar los orígenes del blues y el jazz, y se adentra en el porqué de su aparición como estilo musical.

La música tradicional africana, llegó a los estados Unidos, y sólo se interpretó como “esa música de negros”, llena de pasión y tristeza, a la que tan sólo unos pocos le prestaron atención, la atención suficiente como para poder entenderla y desarrollarla.

Pero los negros, y los músicos negros en particular, estaban alejados de ninguna demostración de sus sonidos, ellos solamente la interpretaban, la enriquecían y la compartían, llegando a conseguir el interés de los que por un lado querían abolirla, por miedos infundados, como le ocurrió posteriormente al rock & roll o en nuestros días al hip-hop, y por otro al de numerosos seguidores que apreciaron nuevas sensaciones.

El conocido como negro no americano tiene sus orígenes en la esclavitud y estuvo apartado de la nación y del acercamiento a los blancos, el pasar de los años, acercó la integración y se convirtieron en negros americanos de derecho. Su música evolucionó desde cantos tristes y alegres, a espirituales, y desde las narraciones, las vivencias y los recuerdos africanos a los más fabulosos blues de nuestros días.

Así como su vida se transformo en integración, su música y sus cantos evolucionaron, llegando a ir de la mano de las mismas características de los hombres blancos; lo que tardó tanto tiempo en juntarse por medio de lo social, se unió rápidamente desde las cuerdas y los compases. Blancos y negros, por fin, se entendían, y continúan haciéndolo unidos en un estilo musical del que ambas partes aprenden por igual.

Este libro, es un apoyo para todos los grandes del género, en los que también se analizan los puntos clave del blues; de entre los que cabe destacar para su lectura:

- Blues: La música del Delta del Misisipi, de Ted Gioia (2010),

- Camino a la libertad: historia social del blues, de Manuel López Poy

(2009),

- La gran enciclopedia del blues, de Herzhaft, Gérard (2003).

http://bourbonstreet-porlomenix.blogspot.com/2011/11/blues-people-musica-negra-en-la-america.html

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EL TEMOR DE UN HOMBRE SABIO. PATRICK ROTHFUSS

Yo no viajo por caminos. Lo hago entre libros. Y aquí estoy otra vez, las páginas me han conducido de nuevo a Roca de Guía donde hace poco ha sucedido un hecho bastante extraño. Pero prefiero no recordarlo, que los pelos se me ponen como escarpías. Dicen que las tinieblas invaden los rincones del mundo que conocemos pero aún así Kvothe se resiste a regresar.

Él es toda una leyenda. Un mito. Músico, mendigo, ladrón, estudiante, mago… y ahora, después de tanto tiempo, ha decidido contar su historia. Quiero averiguar qué hay de cierto en esas historias que todo el mundo conoce sobre Kvothe. Ya empezó en “En el nombre del viento” y ahora prosigue este, el segundo día. Todavía falta un día, el tercero. El último. No quiero pensarlo. Imagino que todavía guarda más de un as en el manga. Que me sorprenda.

De momento, estoy aquí, en Roca de Guía. Kvothe me sirve un buen vaso de sidra, la ha hecho esta mañana. A mi lado Bast aguarda expectante a que Kvothe reinicie su relato. Cronista organiza sus papeles, afila la pluma. Él está preparado para recoger cada palabra de su historia. Kvothe se sienta a mi lado. Silencio. La historia está a punto de volver a empezar.

Ya sabéis donde encontrarnos.

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Publicada en 1905, leyéndola uno entiende mejor la revolución que tuvo lugar en 1917. Pero lo mejor de la novela es que trasciende toda coyuntura y permanece plenamente vigente porque los abusos que critica, son tan reconocibles y siguen imperando tanto, que salvo detalles históricos, podría estar escrita hace nada.

Enlaza perfectamente, por poner varios ejemplos, con el hiriente “La guerra más cruel”, el brutal libro de Arkadi Bábchenko sobre sus experiencias en la guerra de chechenia. Y cualquiera que retenga en su mente las salvajadas que se retrataban en la primera mitad del film “La chaqueta metálica” de Kubrick, verá que estamos hablando de un problema eterno, el de la sumisión y despersonalización del individuo en manos de un sistema encarnado por el ejército.

Leyéndola me he acordado de amigos que hicieron la “mili” obligatoriamente, lo pasaron mal, mientras tiraban un año de juventud obedeciendo a suboficiales semianalfabeto que tan bien son descritos en el conmovedor, sensible libro de Kuprín, incluido ése que está orgulloso de no haber leído un libro en su vida.

Con prólogo de James Womack, esta es una obra a favor del individuo y de su libertad, algo contrario tanto al zarismo como al posterior comunismo. No es sólo un libro contra ese brutal, degradante y enfermo ejército zarista, sino contra cualquier forma de control y abuso de las personas.

El protagonista, el subteniente Romashov, se debate entre unas fantasías románticas militaristas que chocan brutalmente con la realidad, y el rechazo al podrido ambiente que le rodea. En este mundo, hasta el amor es considerado como una violación de la individualidad, un amor restringido por los corsés de la época, los intereses y las apariencias, que no es amor ni es nada, un amor producto de toda la degeneración que le rodea en un sistema humano que aplaude la mediocridad, ataca toda chispa de vida y luce orgulloso su antisemitismo.

En este sentido, el personaje más admirable, con su extrema lucidez, es el desengañado oficial Nazanski, que aparece en el último tramo de una novela que se desarrolla con naturalidad, sencillez y realismo.

Es Nazanski con su canto a la vida y sus ataques a los dogmas institucionalizados ( que mayormente son los que siguen hoy día ) el que parece abrir los ojos ¿tardiamente? al infeliz, atormentado Romashov. Todos sus diálogos están repletos de la más profunda verdad y son para enmarcar. Hay mucho donde elegir. Ahí dejo un fragmento escogido de lo que dice este entrañable personaje por el que habla el propio Kuprín: ” Y la disciplina del ejército es la disciplina del terror, que roza el odio mutuo. (…) Sólo reconozco un ejemplo similar en la historia de la humanidad: la vida monacal. Realmente su comienzo fue humilde, bonito y conmovedor. ¿Es posible que fuera creada para una necesidad mundial? Pero pasaron los siglos y ¿Qué vemos?. Cientos de miles de holgazanes, depravados, robustos gandules, odiados incluso por aquellos que necesitan de su ayuda espiritual. Y todo esto se cubre exteriormente con bufonescos distintivos de castidad, con ridículos y viejos ritos ( …) Piense solamente en todo lo que tienen en común: allí, la sotana y el incensiario; Aqui, el uniforme y las atronadoras armas. Allí los hipócritas suspiros, la palabra empalagosa. Aqui la falsa hombría, el orgulloso honor, que todo el tiempo les hacen volver la vista con recelo. ¿No irá a ofenderme alguien? (…)Pero tanto unos como otros viven cual parásitos y ellos lo saben…”

Para rematar con el ácido: ” Y son parecidos a piojos gordos, que cuanto más fuerte se pegan a un cuerpo ajeno, con más rapidez este se descompone”.

Obra donde el ejército, y en menor medida, la religión, aparecen como enemigos de la humanidad y de todo lo bueno que depara la vida, “El duelo” avanza con serena tristeza hacia su implacable y coherente final. Y halla consuelo y lirismo en los formidables pensamientos de Nazanski que son los que dan algún sentido a todo ese envilecimiento violento y sin sentido.

Una gran novela que se podría resumir en esa memorable cita de Maurice Ravel: “La tradición es la personalidad de los imbéciles”

DEICIDA

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Reseña: Si tú me dices ven, lo dejo todo…pero dime ven.

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El Prisionero del Cielo, UNA OBRA EN BLANCO Y NEGRO.

Carlos Ruiz Zafón vuelve con El Prisionero del Cielo, la tercera parte de la saga El Cementerio de los libros olvidados. Una novela de thriller  y emoción que nos traslada a la Barcelona de los años 40 y 50. Es la misma Barcelona de La Sombra del Viento y de El Juego del Ángel y aunque recoge muchos elementos de su historia, de su esencia, de su arquitectura y de su fisionomía es necesario decir que se distinguen claramente dos escenarios: la ciudad tenebrosa de los años cuarenta sumida en el caos de la posguerra civil, la pobreza, y la clandestinidad de lo humano por la represión franquista, frente a la Barcelona de finales de los años cincuenta: el momento en el que el régimen se ablanda y  la represión es mucho menos dura e incluso empieza a aparecer la luz en el final del oscuro túnel.

Ruiz Zafón sigue siendo fiel a su estilo de escritura  y todas las palabras bailan al son de las metáforas. El Prisionero del cielo es una historia que mezcla el humor con el componente gótico que es también un elemento muy característico de su autor.

La novela empieza con los habituales personajes y escenarios de las dos novelas anteriores: el Sr. Sempere, Daniel Sempere y su esposa Bea, Fermín Romero de Torres, la librería Sempere e hijos, y como no podía ser de otra forma, el Cementerio de los libros Olvidados.

Mientras preparan la navidad, que según Ruiz Zafón, “en aquellos años todavía conservaba ciertos aires de magia y misterio” la llegada de un extraño personaje a la librería, dispara las alarmas y desata secretos sepultados haciendo que Daniel se ponga en la retaguardia para investigar. La cárcel Modelo de Montjuïc tendrá tanta importancia como otros espacios ya muy conocidos. Allí está preso el escritor David Martín, un personaje con el que se resuelven muchas incógnitas de las anteriores entregas y estrechamente relacionado con la familia Sempere y sobre todo con Fermín Romero de Torres, el cual también está interno en la Modelo. Desde la narración de estas celdas, el autor evoca y homenajea El Conde de Monte Cristo, de Dumas, haciendo uso y trasladando con sabiduría la literatura popular hasta nuestros días. El autor hace uso de Mauricio Valls, el director de la Modelo y del Inspector Fumero para encarnizar la crueldad que hubo en las penitenciarías de aquella época de vencedores contra vencidos. Las visitas al Cementerio de los Libros olvidados conectan cada parte de la saga y de forma tan mágica como misteriosa y extraña se adentran en el universo de tomos amontonados que caen en el olvido entrañando secretos muertos para el común de los mortales. El final de la novela revela el personaje que tiene la dicha de conocer la laberíntica biblioteca al final de la novela, y advierto que tanta sorpresa trae como secretos he dicho que tiene.

Jorge Ayora

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YO MATARÉ MONSTRUOS POR TI

Santi Balmes, cantante y compositor del grupo Love of Lesbian, recoge uno de los versos de su canción Un día en el parque para dar título a su primer libro.

Yo mataré monstruos por tí nos invita a no temer aquello que no conocemos, lo hace a través de Martina, una niña que tiene miedo a dormir sola porque se imagina un mundo cabeza abajo lleno de monstruos, y de Anitram, una simpática monstruita de color rosa a la que le da pánico un incomprensible mundo humano cabeza arriba. Las dos protagonistas de esta historia, empujadas por el incondicional apoyo de sus papás, vencen sus miedos adentrándose cada una en el mundo de la otra lo justo para darse la mano por las noches. Si bien parce un gesto tímido, no deja de ser un gesto valiente que rompe la barrera que las separa y les hace entender que no tiene sentido tener miedo porque sí,  a aquello que no conocen.

Este libro, concebido como un cuento infantil, contado con un lenguaje muy sencillo, comprensible para todas las edades, escrito con una divertida tipografía y sobre todo acompañado por las ilustraciones un poco naíf de Lyona, que son el complemento perfecto para acabar de llamar la atención de los más pequeños, tiene dos lecturas. La primera, las más obvia, es un arma para conseguir que los niños se vayan a dormir solos y la segunda, es una reflexión para nosotros, los adultos que, a menudo disfrazamos el temor de escepticismo ante aquello que no conocemos y que a nuestro entender está cabeza abajo.

Yo mataré monstruos por ti es una apuesta de la editorial Principal de los libros, que hasta ahora no se había atrevido con libros infantiles ilustrados y que se ha visto recompensada teniendo que poner en marcha la segunda edición del cuento tan solo una semana después de lanzar la primera.

Santi Balmes cuenta, de entrada, con el apoyo de los muchos fans de Love of Lesbian, que, estoy segura, no van a sentirse defraudados, puesto que se trata de un libro lleno de ternura apto para todos los públicos.

ANA

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