Y, como no, también ocupa un lugar predominante en sus biografías, como la Emmanuelle Carrere, ha dado lugar a cómics de Robert Crumb o novelas como esta que nos ocupa, a cargo de Michael Bishop, meritoria mímesis literaria, no exenta de ironía y personalidad propia, de las obra de eses autor clave en la ciencia ficción que fue Philip K. Dick.

Un sentido, y a la vez divertido homenaje publicado por La Factoría de Ideas que ya editó otros libros de este escritor como “El eslabón perdido” y “Sólo un enemigo: el tiempo”, también encuadradas en el mismo género.

El libro de Bishop parte de una de esas realidades paralelas tan propias de Dick. En 1982, Estados Unidos ha ganado la guerra del Vietnam y decapitado a Fidel Castro entre otras lindezas. El país se ha convertido en una dictadura racista liderada por Nixon, que ha vapuleado los derechos civiles y el movimiento contracultural de los 60′ ( adiós Jane Fonda, adiós Bob Dylan, adiós Rock ‘n Roll ) y ha propulsado el movimiento espacial, base lunar incluida, adelantándose a los soviéticos con los que vive una frágil tregua. Pero como suele pasar en estos trabajos, la realidad no es lo que parece.

Este es un trabajo que casi parece estar diseñado para hacer las delicias de cualquier seguidor de Dick que ya haya leído toda su obra y eche de menos más material del prematuramente fallecido escritor. En su haber, tiene, además que es una novela más centrada y menos plomiza que las del maestro. Bishop no divaga innecesariamente y construye una obra más sólida de lo que solía ser habitual en Dick, más dado a las ideas, geniales, y a las reflexiones que en tejer un hilo conductor en sus historias. Por otra parte no tiene esa capacidad de sorpresa, ni la inventiva de un escritor, dick, que revolucionó la ciencia ficción y que tanto influyó en creadores posteriores, muchos de ellos del género, pero también cineastas, músicos y todo tipo de artistas.

En la realidad simulada de Bishop podemos encontrar todas las otras temáticas recurrentes del creador de ” Sivainvi“: este cristianismo primigenio o auténtico cristianismo – que tiene más que ver con los hippies que en lo que se ha convertido esta religión -, las drogas, la paranoia, la manipulación, las grandes conspiraciones, cierto sentido del humor, ideas delirantes ( la obsesión de un espíritu por el café ), la guerra fría como telón de fondo, personajes cotidianos y reconocibles que no tienen nada que ver con los héroes arquetipos del género y un largo etcétera narrado con elegancia y fluidez por Bishop que recoge muy bien la idea central de Dick: de que esta “horrible” realidad nos ha sido impuesta y no nos deja ver la que es real y más benigna, mediante la propaganda masiva de un estado totalitario que anula al individuo y no admite la más mínima disidencia. Su tremenda fuerza radica, en parte, en sus paralelismos reales y de hecho, este libro, escrito en 1986, se adelanta proféticamente a ciertas actitudes intolerantes del siglo XXI.

Y también profética su utilización de Frank Miller como de artista ¿reaccinario? al servicio del poder.

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Esfera (1987) – Michael Crichton (1942/2008)

La ciencia ficción me gusta y trato de leer cuando me queda algo de tiempo o disfrutar de una película del mismo tema. Michael Crichton nos ha regalado numerosas novelas con esta temática, muchas de las cuales han sido llevadas al cine.

Esfera nos transporta al fondo del océano. Los científicos que trabajan allí son convocados para investigar una extraña nave de origen extraterrestre. Se dictamina en primera instancia que la dicha nave ha estado allí por más de 300 años.

Con el paso de los días y las investigaciones, descubren que la nave es terrestre y proviene del futuro. Al parecer el ingreso en un agujero negro la saco de su curso y la transporto a donde ha sido descubierta. Los siguientes hallazgos les revelan que la dicha nave ha recopilado muchos datos y objetos para traerlos a la tierra. En la bodega de carga hayan una esfera liquida, al principio no encuentran la manera de ingresar en ella.

El matemático del grupo advierte a los demás que según sus cálculos nadie saldrá vivo de debajo del océano. De haberlo hecho la nave jamás se hubiera estrellado, lo que crea una paradoja de tiempo.

La esfera es sacada de la nave y llevada hasta el laboratorio. Allí el extraño artefacto comienza a comunicarse a través de las computadoras y les hace saber que alguien se encuentra encerrado en ella.

Pasados unos días extraños eventos ocurren con cada uno de los científicos, que les hace determinar que la esfera es la culpable. Piden ser llevados al barco que les da sustento, pero los atrapa una tormenta que no les permite salir del laboratorio.

El suspense se instala en la lectura y nos arrincona junto al terror. Creo que si están a punto de elegir un relato de suspense para estos días, no deberían dudar de elegir esta obra.

Lilix

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Todo esto viene a colación por esa reivindicación de los años 80 que se está dando desde distintos mundos de la cultura popular. Reivindicación de unos productos y unos valores que son la antítesis de lo que representa esta novela del maestro STANISLAW LEM. Publicada en 1986, uno de sus últimos trabajos, y que tanto en el fondo como en la forma resulta completamente antispilbergiana.

No hace mucho que el científico Stephen Hawking afirmaba que un eventual contacto con alienígenas inteligentes sería, casi con seguridad, un fracaso. Un fracaso que podría tener consecuencias devastadoras. Es esta linea la que sigue LEM, a la que sus lectores ya están acostumbrados con títulos como “Solaris“, “Eden” o “El invencible”, y sin duda una de sus constantes temáticas más recurrentes.

Ya he comentado en otras críticas que para LEM, como para el filósofo Wittgenstein, la inteligencia humana tenía un techo, un límite que no iba a poder trascender la tecnología, porque ésta, como también afirmaba el cineasta David Cronenberg en una memorable entrevista a Eduardo Punset, era completamente humana, un producto resultante del hombre y, por consiguiente, completamente viciada por sus defectos.

“Fiasco” es una obra compleja, tensa y claustrofóbica, que nos presenta al ser humano como un destructor galáctico. Una de las grandes ideas que sunyace en esta espléndida y pesimista novela es que la inteligencia y la crueldad son inseparables. A donde quiera que vayamos llevaremos esta violencia con nosotros y si nos encontramos con otra inteligencia, cuidado, puede ser como la de los Quintanos del libro, más dedicados a autodestruirse que a la cooperación, una cooperación a la que sólo recurrirán para echar al intruso humano.

Otra de las ideas que laten en esta obra tan contraria a los gustos del público medio es que la exploración de otros mundos, por pacífica que sea, lleva inherente el dolor y la destrucción para los que son “descubiertos”. La exploración, por tanto, es el principio de un virus que no acabará hasta haber completado la misión: aniquilar la civilización contraria o al menos todo lo que la hacía diferente y crear, en su lugar, un “Mundo espejo” que nos refleje a nosotros mismos. El ser humano no tolera la diferencia y a favor de esta tesis devastadora  que ya describió magistralmente LEM en “Solaris” está la historia de la raza humana. Miremos a Colón por ejemplo y todo lo que aconteció tras su llegada al “nuevo mundo”. Es fácil pensar que en el espacio, tarde o temprano, pueda pasar lo mismo.

Como en otros grandes trabajos de LEM, “Fiasco” es una novela de aventuras, un libro con inusitadas dosis de rigor científico y un tratado filosófico de una extrema lucidez que deviene en una obra tan estimulante, rica e instructiva como suele ser habitual en él.

Otro de sus grandes hallazgos es que, aún tratando temas profusamente explorados en otros libros, “Fiasco” es un trabajo muy personal e imprevisible. Palabras como “tópico”, “convencional” o “facilón” no tienen cabida en su mundo y las novelas antes citadas guardan un estrecho punto de contacto con este libro, pero a la vez tienen muchas peculiariedades que las diferencian a todas ellas, las hacen estrellas de la misma e inmensa galaxia.

“Fiasco” es ciencia ficción muy inteligente que sabe jugar con el anunciado final ya implicito en el título, uno de los finales más demoledores y contundentes de la obra de su autor, que ya es decir, y que cuenta con un desarrollo narrativo de lo más dramático. El humor de LEM brilla aqui por su ausencia y aparece ¿ o no ? porque no queda claro ) ese emblemático personaje suyo que es el piloto PIRX.

Una obra muy madura y que puede ser vista, repito, como completamente antispilbergiana.

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A excepción de la “Guía del Autoestopista Galáctico”, no puedo recordar muchas más obras que aborden la ciencia-ficción desde el punto de vista del humor. O, mejor dicho, tan sólo conocía una novela paródica de ciencia-ficción hasta que llegó a mis manos “El Lunes Empieza el Sábado” (a menos que alguien quiera considerar “Sin Noticias de Gurb” dentro del género).

El hecho es que la novela de los hermanos Strugatski atesora varios factores para resultar, cuando menos, interesante. Para empezar, está escrita en la “época dorada” de la ciencia-ficción (1965), así que se puede catalogar como un clásico. Después, es ciencia-ficción rusa (soviética, para ser históricamente exactos), de la cual, personalmente, yo no conocía ningún ejemplo. Y, para terminar, se escribió en el “lado oscuro” del Telón de Acero. Lo cual supone que debió franquear varios filtros de censura antes de salir a la luz.

¿Cuál es la historia que nos cuenta? Pues, ni más ni menos, que el descubrimiento por parte de Alexander Privalov de la peculiar institución ubicada en el remoto pueblo de Solovets. Privalov es programador y, tras toparse con dos peculiares sujetos en medio de una carretera intransitable, acepta la oferta (casi una súplica) que le hacen para que trabaje con ellos. Lo que no puede sospechar es que ha aceptado incorporarse a una institución dedicada a la magia.

Aquí es importante hacer un inciso sobre dos elementos relevantes de la novela. Primero, para los que se pregunten qué pinta la magia en una obra de ciencia-ficción, señalar que estos poderes se describen en la novela en términos de una “ciencia inexplicable para profanos”. Y, en segundo lugar, señalar que la obra está cuajada de referencias a la mitología eslava (varias de las cuales resultarán, como en mi caso, desconocidas).

El hecho es que, poco a poco, Privalov va sumergiéndose en el caótico universo de Solovets. Conocerá a Baba-Yaga, a un remedo amnésico del gato de Cheshire, a Merlín, a Briareo y la Hidra de Lerna, a vampiros, inquisidores y toda una lista de seres mágicos, cuyos perfiles son desnudados en pos del humor. Aunque, personalmente, la sospecha de estar pasando junto a referencias jocosas sin percibirme de ellas se me ha hecho patente en varias partes del libro. No sólo por mi somero conocimiento de los seres fantásticos de Rusia, si no a mi absoluta ignorancia en lo referente a instituciones soviéticas y personajes de este momento histórico, a excepción de sus políticos más renombrados. Los cuales, de forma más o menos velada, me temo que también son motivo de la pluma de los Strugatski (que, por otra parte, le dedican un episodio a una más que posible crítica del sistema capitalista).

En el otro lado de la balanza, ponerle un pero al lastre narrativo de lo que, a mi parecer, es una falta de nexos entre los capítulos. La estructura se podría comparar con episodios de una “comedia de situación” ambientados en esta disparatada academia, cuyo orden no importa demasiado en la trama. Lo cual redunda en fomentar esa apariencia de que la novela es una excusa para exponer estos “sketchs”. Sólo el misterio en torno a uno de los personajes, y la curiosidad por saber cómo van a terminar los experimentos de otros, hacen las veces de “hilo narrativo” para guiar al lector. Pero que esto no lleve a error. No pretendo minusvalorar la novela. Es más, la (en mi opinión, innecesaria) referencia a Harry Potter de su contraportada, no le hace justicia. Si la Academia de Solovets conserva espectros entre sus muros es porque forman parte de su inventario y la dirección no está dispuesta a desprenderse de ninguno de sus “equipamientos”, el museo de objetos sobrenaturales viaja en una casa con patas de gallina y los profesores prefieren dejar un clon suyo en medio de una fiesta a abandonar el último experimento que tienen entre manos. Una curiosa lectura que abordar entre obras más “sesudas”

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Publicada en 1977, es una obra algo breve que contrasta con la prolija extensión de su creación más famosa, pero al mismo tiempo, tanto en estilo como en contenido, guarda también ciertas similitudes, esas que le han convertido en uno de los escritores más personales del género fantástico, ya sea la ciencia ficción como es este caso, el terror o en la vertiente de “espada y brujería” que también asoma en “Muerte de la luz”.

La primera de ellas, el estilo, podría ser su enfoque directo basado en los diálogos. Algo que acabó desarrollando completamente tras su etapa de guionista televisivo. En contenido, podría afirmarse que Martin le da la vuelta a las tradiciones y tópicos de rigor para crear unas historias muy personales, difíciles de resumir en unas pocas lineas y que sirven al autor para hablar de la condición humana de una manera reconocible y a veces  dolorosa.

Se ha dicho que “Muerte de la luz” es una novela romántica, pero lo que predomina en ella es la amargura y el desengaño. Su romanticismo se expresa por vías más sobrias y nada tendentes al sentimentalismo que explotan en un final emocinante pero a la vez atípico e imprevisible, aunque recuerde al de una de las más famosas películas de la historia del cine. Y no digo cuál es para no destripar ese final.

Original e imaginativo, que encajan perfectamente con Martin, que en “Muerte de la luz” crea un híbrido entre ciencia ficción futurista con un vago aire “cyberpunk” y esos mundos cercanos a los medieval tan queridos por su autor. Pero lo más llamativo, como ya sabrán sus lectores habituales, es su contundencia narrativa, lo implacable y extremo que puede llegar a ser Martin, alguien que se coge las convenciones y se sirve de ellas para después darles una tremenda patada en el culo. Sus personajes no suelen ser lo que parecen y cuando la violencia hace su aparición, lo hace de una manera cruda y realmente ” gore“.

Martin, al contrario que tantos escritores ( y guionistas y directores sobre todo ) no es alguien que dé concesiones al lector. En sus obras habla de temas muy personales a la vez que universales y “Muerte de la luz” es una apología de la libertad y un elegante alegato contra los dogmas que fomentan la ignorancia y la intolerancia. La absurda religión que profesan los primitivos, misógenos y violentos Kavalares y sus no menos absurdas y estúpidas raices, hacen pensar facilmente en sus numerosos equivalentes reales. Y todo esto sin dejar de ser, a la vez, una reivindicación de la comunicación entre culturas diferentes, extrañas e incluso hostiles entre sí. Algo que Martin trata de forma verosimil y sin caer en el virus de lo políticamente correcto.

Personalmente creo que la obra tiene altibajos y dista de ser redonda. No causa tanto impacto como “Juego de tronos” o sus cuentos de terror, y su talento no acaba de definirse del todo, pero “Muerte de la luz” demuestra que Martin es algo más que el creador de “Canción de hielo y fuego”.

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El protagonista, Walter Franklin, regresa a la tierra tras una aterradora experiencia en el espacio y es destinado a un crucial trabajo bajo las aguas de los oceanos de los que la humanidad saca su principal sustento tras varias crisis mundiales.

Clarke, un escritor preocupado por el futuro del hombre, creó una novela de aventuras que tiene mucho en común con Julio Verne, especialmente con “20.000 leguas de viaje submarino”, y volvió a demostrar su talento para crear imágenes de gran belleza, de gran poder evocador y también su capacidad para inquietar. El momento en que Franklin rememora cómo se quedó colgado en el espacio, es uno de los fragmentos más terroríficos y claustrofóbicos que he leído en mucho tiempo y el mejor que contiene “En las profunidades” con diferencia.

Estructurada en tres partes que describen la evolución del protagonista, este libro, de 1955, tiene un transfondo ecológico, y si no llega a rayar a gran altura tal vez sea por cierta frialdad en el tono que emplea Clarke,  o por cierta falta de desarrollo. Va directa al grano y le hace falta más emoción. Pero es como mínimo un trabajo eficaz y muy entretenido que demuestra que pese a todos nuestros adelantos tecnológicos, el ser humano no dejará de ser un pequeño insecto en el universo, un insecto con poder de cambiar, en su arrogancia, la naturaleza, pero un insecto al fin y al cabo.

Una novela estimable, algo ingenua ( ¿un mundo sin violencia? ) pero que asegura pasar un buen rato. La he leído en una vieja copia de la entrañable Ultramar Ediciones, y ese es otro pequeño punto a su favor

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Una de las grandes virtudes de Stanislav Lem es que, en sus libros, aparecen casi siempre los mismos temas de fondo pero cada uno de ellos posee una personalidad propia muy marcada. Cada uno tiene su propio estilo y ofrece algo que no se puede encontrar en otros trabajos suyos. Este “Retorno de las estrellas” no es una excepción.

Su protagonista, tras su terrorífico en algunas ocasiones, hermoso en otras, viaje por las estrellas, se encuentra con una civilización terrestre que ha cambiado radicalmente. Una civilización que ha erradicado la violencia, pero que se sirve de ella merced a sus siervos robots. Una civilización mucho más adelantada en educación pero peligrosamente homogenea, donde cada avance lleva implícito un hándicap, donde las pasiones humanas han dejado paso a la seguridad y el comfort. Una sociedad ni mejor ni peor que la que todos conocemos, simplemente distinta, en la que el protagonista se ve c0nvertido en un anacronismo viviente, plenamente consciente de que la moral, la tecnología y la educación son conceptos movibles que varían conforme transcurre el tiempo, conceptos intrínsecamente humano, que poco tienen que hacer ante el horror y la belleza que posee el universo, un universo que siempre va a estar por encima nuestra, y del que se nos escapan parte de sus misterios y de su significado, si es que lo tiene.

Lem adopta una postura más ambigua, menos crítica, que en otras ocasiones. Sopesa los pros y los contras de las diversas maneras que tiene el ser humano de vivir en comunidad, lo que no impide, soltar joyas muy políticamente incorrectas – su descripción de la natalidad en la sociedad futura y lo absurda que resulta en la nuestra, en la que para cualquier trabajo exigen varios requisitos mínimos, requisitos que no tienes que cumplir para ser padre -. Pero en conjunto, es un Lem más reflexivo, no tan pesimista como es habitualmente.

Esta novela se la puede poner al lado de “Un mundo feliz”, de Huxley o incluso de “La naranja mecánica” de Burgess o la de Kubrick en el cine, puesto que sus observaciones sobre la violencia de ésta, tienen puntos en común. Y es que, ¿ No es la violencia algo completamente humano?¿Construir un mundo donde ésta no exista, o mejor dicho, se niegue su existencia, no tiene algo de inhumano?

Como narrador Lem hace gala de su ingenio, de su inventiva, de su gran imaginación y variedad de registros. Empieza con una rica descripción del mundo futuro y termina con otra descripción de la naturaleza que, eterna, contempla al insignificante ser humano. En medio, peripecias de todo tipo, reflexiones de peso, aventuras interestelares, y una, en principio brusca y desconcertante, finalmente hermosa, historia de amor, que representa lo mejor que se ha traído Bregg de su mundo: algo que ignora totalmente la supuesta sociedad avanzada a la que ha llegado y de la que es un buen ejemplo la asustada mujer, objeto de sus arrebatadas pasiones, una pasiones consideradas arcáicas y a las que terminará sucumbiendo.

Y en ese amor de toda la vida es, donde, paradojicamente, encontrará Bregg su lugar en una sociedad que muchas veces rechaza y en la que se ve como un inadaptado y que le llevará a rechazar  a su vez, muchas características del mundo del que viene.

Otra joya de Lem y tal vez, en el fondo, uno de sus trabajos más optimistas. Aunque no lo parezca, y más leyendo el inicio, me vuelvo a reafirmar en lo de sus similitudes con Futurama y como ésta ha cogido mucho de Lem. ¿Fry no es una especie de Hal Bregg? ¿El tremendo episodio del desguace de los robots no lohemos leído en añguna parte? Y hay más.

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El libro es ciencia ficción hard, pero hard de titanio endurecido con planchas de adamantium. La premisa misma no es sencilla. La humanidad, o en lo que se ha convertido tras millones de años, está siendo acorralada en una ciudad. La última ciudad. Es el Kalpa. Lo que la amenaza y quiere destruirla es el Caos, una fuerza que se desplaza por el universo comiendo y destruyendo todo a su paso, odiando, revolviendo, transformando todo. Leyes de la física, tiempo, materia. Todo. Y se come el tiempo mismo. No es un ser o un malo antagónico, es como una fuerza de la naturaleza de una maldad y odio no comprensible por mente humana.

Alrededor del Kalpa la humanidad ha instalado generadores de realidad. El Caos rompe y consume la realidad misma, todo lo que ello conlleva, por lo que la única forma de que la ciudad no sucumba es generar la realidad y defenderla. Aún así a veces el Caos logra penetrar las defensas. Esta historia se desarrolla desde dos frentes, desde dos lados opuestos del tiempo. Desde el final, el Kalpa, y el principio, que son nuestros días.

Desde el Kalpa, tenemos a Jebrassy y Tiadba, dos casi humanos. A ver como os lo explico. La humanidad tras todos estos millones de años, ha ido transformando su materia primordial, convirtiéndose en seres abstractos, inmortales, de varias formas. Pero ante el Caos no pueden hacer nada. Por ello crean a casi humanos, con materia primordial, para ver si de alguna forma pueden luchar contra el Caos.

¿Cual es la amenaza real del Caos? Es algo muy perverso, y que realmente si te pones a pensar en ello puede llegar a dar miedo. El Caos se come el tiempo, lo destruye, altera, cambia. Destruye el tiempo habido y por haber. Como en la película de Disney, cuando los dos perritos se comen el espagueti entre ellos, cada uno por un lado. El punto mortal es el beso que se dan al terminar el espagueti. Si no hay tiempo, se detiene todo, y solo queda el presente mismo de ese instante final. Sin tiempo por delante ni atrás, todos detenidos, como atrapados en ámbar. No es la eternidad porque no hay tiempo con el cual medirla. Es lo que hará el Caos.

Desde nuestra época intentar evitarlo varios personajes, una especie de hippie llamado Jack, una chica llamada Giny, y un tercer protagonista llamado Daniel.

El autor muchas veces usa teorías sobre la composición del cosmos o del tiempo, como la teoría de las cuerdas. Pero la usa de forma totalmente lúdica y práctica en el libro, haciendo que los protagonistas directamente alteren algunos aspectos del espacio-tiempo. Hay malos secundarios, enviados o colaboradores con entidades futuras o atemporales. Hay también por decirlo de alguna manera malos grises. Por un bien mayor o para salvarse ellos mismos, cometen actos malvados, sin serlo en esencia ellos. El más memorable sería Glaucon. Como ya he dicho, es un enviado de un ser desconocido cuanto menos. Lleva muchos años a su servicio, cientos de ellos. Es malo y egoísta, pero también lleva muchísimo tiempo haciendo lo que hace, que es cazar. Cazar gente persiguiéndoles por “cuerdas” o realidades diferentes del mismo universo. Y como lo hace ya tanto tiempo, está cansado de ello. Os podría hablar también de las piedras sumadoras, pero no creo que ayude a mantener que el libro no es un galimatías científico, que es lo que puede parecer leyendo la reseña.

Teniendo a los protagonistas y al malo, el libro cuenta como lo que ocurre en Kalpa se comienza a filtrar a nuestros días. Tal como dije, el Caos se come el tiempo, incluido el nuestro.  Realmente la sensación que tienes que es ninguno de los personajes  hace nada de forma voluntaria o consciente para ayudar. Se ven arrastrados por los acontecimientos, y se amoldan como pueden. El libro avanza de forma lente al principio, para ir tomando más velocidad a medida que se acerca la parte final, con un desenlace muy psicodélico y grandioso.

El libro te presenta muchas cosas sorprendentes y extrañas, que vas descubriendo poco a poco, y eso ayuda mucho cuando llega algún pasaje lento. Te obligas a seguir para descubrir cosas nuevas.

Otra cosa interesante del libro, es que cuando transcurre en nuestra época, lo que hace el Caos es mucho más sutil, sin ser tan apocalíptico como en Kalpa. El Caos corrompe la realidad, y los libros describen la realidad. Muchos libros comienzan a tener erratas, a decir cosas sin sentido, perder páginas, etc. Al principio solo son unos pocos, y los que investigan lo que es el Caos se guían por lo que ocurre en los libros, para saber como de grave es la situación. Otros indicios son animales extintos o extraños que aparecen. Y si esto os parece extraño… ¡esperad a ver los insectoletras del Kalpa! Imagínate que te viene un mosquito… y se alía con otro mosquito…y viene otro más. Y de pronto forman una palabra. Y así todo el día. Pues eso.

Para terminar diría que es un libro para gente a la cual le gusta la ciencia ficción, mucho además. Una persona que no está acostumbrada a mundos abstractos o a cuestiones metafísicas muy profundas puede que no pase de las primeras cien páginas. El libro una vez leído no decepciona, y te quedas con la sensación de haber leído alguno muy poco común, pero que por su complejidad ocasional puede que no hayas entendido completamente. Está la opción de releerlo, pero de momento no lo contemplo.

JIRI

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Con un ritmo trepidante, la novela, cargada de humor negro y gamberro y contínua ironía, podría decirse que está dividida en dos partes: l aprimera, la que más me fascina, es un delirante retrato “Made in Stanislav Lem” de la sociedad convulsa y cambiante de los años 60′. Puede que Lem fuese pacifista, pero no creía en los movimientos que se reivindicaban como tales por la ingenuidad de la que hacían gala y su convencimiento que la maldad es algo intrínseco a la especie humana. Al menos eso parece desprenderse de la lectura de un libro que también ajusta cuentas con el imperialismo belicista norteamericano y la sociedad capitalista en general.

Y todo ello en una historia disparatada, con el lenguaje no menos disparatado de Lem y en el que las drogas juegn un papel crucial que hacen que la novela vaya muy por delante de las previsiones del alucinado lector. Yo nunca he tomado LSD pero imagino que esa primera mitad es algo similar a tener “un buen viaje”, una narración que parece escrita por un Hunter S. Thompson puesto hasta las cejas dedicado a la ciencia ficción.

La segunda parte tiene mucho en común con las realidades paralelas de Philip K. Dick y es un claro antecedente de “Matrix” con ese triste mundo real velado por los poderes de turno que más que una burocracia son una Farmacracia, en afortunada definición de Lem, ya que se sirven de todo tipo de innovadoras pastillas para ocultar la horrorosa realidad.

Lem, con ese estilo suyo tan ligero y nada moralizante, carga contra la superpoblación o contra ese objeto de culto casi religioso en el que se ha convertido el coche, símbolo  del status capitalista, y nos regala una aguda, devastadora y a la vez divertida descripción de la maldad humana. Como anuncia una de las estrafalarias empresas del libro: “No basta con ser felices sino que es preciso que otros se sientan infelices”. Los humanos tenemos necesidad de hacer el mal pero, ¡ por favor !, que tales actos pasen por buenos, nos hagan sentir bien y, a ser posible, susciten la admiración de los demás.

El final de la novela es algo tópico,perohay que situarse en la época y entender que, por entonces, no lo era en absoluto y es el único momento en el que encaja bien dicho calificativo.

Y a riesgo de ser reiterativo, me afirmo en lo que la serie Futurama le debe a Lem y que aqui vuelve a confirmarse, no solament en ideas generales, como la hibernación, sino también en detalles concretos como esos robots chalados. Los males del siglo XX vistos como atracciones turísticas o los anuncios cambiantes de los periódicos. ¿Plagio o inspiración ? Prefiero pensar que por muy bien que lo hicieran Tarkowski o Soderbergh, la gran adaptación de Stanislav Lem ha tenido lugar en la televisión y no en el cine.

Aqui vuelven a asomar las preocupaciones ecologistas del autor y esos científicos tronados y entrañables tan suyos, y sin ser redondo, “Congreso de futurología” es un gran trabajo, muy recomendable para todo amante de Lem, un escritor cuya inmensa inteligencia brillaba en cada página que escribía.

Imagen tomada de:

http://blocs.lescorts.cc/conte/2009/06/18/bender-de-la-serie-futurama/

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Está considerada la obra cumbre de Stanislaw  Lem y tal afirmación es muy discutible, no porque no sea una maravilla, sino porque en la dilatada carrera del genio polaco es fácil encontrarse con otros trabajos que igualan e incluso superan a este “Solaris” que parece ensombrecer, en fama, algo injustamente al resto.

En esta conocida historia, en la que un equipo cinetífico intenta inutilmente contactar con una inteligencia alienígena con forma de oceano viviente, asoman todas las preocupacines y obsesiones de Lem, escéptico donde los haya: ¿Cómo vamos a comunicarnos con otras civilizaciones si no sabemos relacionarnos entre nosotros?¿Cómo vamos a conquistar el espacio si la inteligencia y los conocimientos humanos tienen techo? Si cómo reflexiona el protagonista, “el hombre se había lanzado al descubrimiento de otros mundos y otras civilizaciones, sin haber explorado integramente sus propios abismos, ese laberinto de oscuros pasadizos y cámaras secretas, sin haber penetrado en el misterio de las puertas que él mismo ha condenado”.

Porque, como toda gran novela de ciencia ficción, “Solaris” de lo que nos está hablando es de la defectuosa condición humana, de sus anhelos y de sus deseos de trascendencia, que están condenados de antemano al más rotundo fracaso.

El hombre es un ser insignificante en el universo y pensar que puede controlarlo o dominar su destino es una esperanza absurda. Casi siempre por boca del extravagante pero lúcido Snaut, Lem nos dice que el progreso tecnológico no ha hecho avanzar sustancialmente al hombre, ese que es capaz de crear, a veces involuntariamente, todo tipo de monstruos.

Novela que va directa al grano y que es un ejemplo de madurez tanto de estilo como de contenido filosófico, se podría decir que es la auténtica reina en el subgénero, “los miedos del hombre se hacen realidad y éste lucha contra ellos” que tantas series B cinematográficas ha generado. Pero “Solaris” es mucho más. No contiene el abierto sentido del humor que Lem le dió a otros trabajos, pero si subyace esa ironía tan suya, y el humor aparece de forma soterrada.

Lem también era escéptico con lo ciencia, tan proclive a convertirse para algunos en una paradójica nueva religión. Además de esas fantásticas descripciones del oceano viviente, que escapan a todas las pautas de comportamiento humano, esas que nos limitan y nos encierran en nuestro propios demonios, uno de los principales hallazgos de “Solaris” es esa historia de amor: una de las más tristes, oscuras y desesperadas que se pueden leer en la literatura moderna. Una historia de negrísimo romanticismo que demuestra que, con toda su lógica y cinismo, Lem podía hacer emocionar a la vez que reflexionar.

Uno de los trabajos más pesimistas e inquetantes de Lem. “El invencible”, que trata el mismo tema de la incomunicación, resulta más ligera y hasta “frívolo”, que este denso y pesimista libro.

“Solaris” ha tenido dos adaptaciones al cine. Una, en los años 70′, a cargo del reputado Andrei Tarkovski. La otra, de hace algunos pocos años, dirigida por Steven Soderbergh, producida por James Cameron con George Clooney en el papel protagonista. Tan alabada la primera como discutida la segunda, a mí me parecen dos adaptaciones valiosas, aunque inferiores al material original de Lem, con el agravante de que del film de Tarkovski es como una blasfemia criticarlo y parece un dogma hablar bien de él: pues yo creo que es un film sobrevalorado y visualmente ha quedado desfasado, al revés que otros films de la época como la magistral “2001:una odisea en el espacio” de Kubrick o “Naves misteriosas” de Douglas Trumbull.

En cuanto al infravalorado film norteamericano, creo que es un buen trabajo, pero siendo Soderbergh un realizador interesante, lo suyo no son las emociones humanas, y siendo una película a reivindicar, también se queda por debajo del libro.

La gran adaptación a este hermoso libro, mágico y a la vez terrible, está aún por hacerse. Siempre en mi opinión, claro. Aunque teniendo esta joya impresa, tampoco es algo imprescindible.

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