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Este ácido libro está compuesto de extractos del diario del propio Charles Bukowski, y fueron publicados varios años después de su muerte, junto a las ilustraciones curiosas, pero meramente anecdóticas de Robert Crumb, otro de los popes de la contracultura, autor que luce una misantropía equiparable al del autor de “Mujeres“.

Escritos entre agosto de 1991 y febrero de 1993, estos diarios retratan al escritor ya famoso y sin las penurias económicas que dominaron su vida. Pero si en sus libros de ficción de la época el lector puede encontrarse a un Bukowski más sereno, incluso tierno a veces y a veces juguetón, este trabajo desprende bilis por los cuatro costados, quizás más aún que en el grueso de su obra, que ya es decir.

Sí, un Bukowski con piscina, jacuzzi y rodeado de admiradores y acosadores, que a veces son los mismos, pero que seguía pensando igual que cuando dormía borrachuzo en un banco del parque. Si acaso se acrecentó su conocida misantropía, sus ganas de estar solo y su falta de interés por casi todo lo que le rodeaba, lo cual derivó en un desprecio infinito por la raza humana. Por una sociedad que consideraba aburrida, demencial y totalmente estúpida.

La salvación personal para él eran su mujer, sus nueve gatos, la música clásica, la filosofía, el alcohol y poco más, pero sobre todo la necesidad de escribir, de expresarse, de seguir dándole a la tecla del ordenador/ máquina de escribir para mantenerse vivo en este infierno de mediocridad.

La muerte ya estaba cerca y él era perfectamente consciente de ello. No parecía importarle mucho y hasta adivinaba con sarcasmo que una vez fiambre iban a elevarlo a las alturas y a la gloria y a decir montones de rimbombantes chorradas sobre su figura. Acertó de pleno. Y esto incluye a multitud de reaccionarios que le darían grima en caso de estar vivo.

Hollywood, la música, la falta de personalidad de la gente…nada escapa a un escritor caústico hasta resultar hiriente e incluso en algún párrafo excesivo, pero que es fiel a sí mismo hasta las últimas consecuencias haciendo gala de una coherencia en su obra que tanto falta en muchos escritores consagrados. Bukowski nunca supo lo que es bajarse los pantalones.

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Estos 21 relatos son una clara muestra de que los intereses y la versatibilidad de Charles Bukowski iban más allá de los tópicos en los que se le ha encasillado injustamente.

Por supuesto que hay alcohol, sordidez, miseria, sexo, carreras de caballos, escritores borrachos y demás, pero abundan las historias que no están contadas en primera persona, y Henry Chinaski aparece poco. La sordidez de los barrios bajos de Los Ángeles se extiende a todos los ámbitos y entre la fauna solitaria y deseperada, aparecen estrellas del cine, matones, jugadores famosos de béisbol, peculiares profesores de literatura y un rico etcétera que le dan gran variedad y vida al libro.

Bukowski sabe crear auténticas historias que cuentan y enseñan algo en unas pocas páginas, con esa capacidad suya de mezclar humor, nihilismo y desesperación, una desesperación que se palpa y se siente, con sumo equilibrio.

“La esperanza renacía como setas venenosas” dice Bukowski en “Acción“, una de las mejores piezas que ha ambientado en un hipódromo y todo un acertado retrato de la fauna que acude a ellos y de la diferencia de clases que se da en todas partes. Y aunque un relato como “El ganador”, que narra una brutal pelea de boxeo, tiene un final muy propio del sueño americano, lo cierto es que se trata de una pieza inusual en Bukowski, y lo que prevalece es el vacío, la angustia y la corrosividad hacia un sistema estúpido y corrupto, casi muerto en vida. En el mismo “Acción” se describe mejor que nunca:

 ”¿Ha habido alguna vez un instante de justicia para los pobres? Toda esa mierda sobre la democracia y las oportunidades con las que los alimentaban era sólo para evitar que quemaran los palacios. Claro, de vez en cuando había un tipo que salía del vertedero y lo conseguía. Pero por cada uno que lo conseguía había cientos de miles enterrados en los barrios bajos o en la cárcel o en el manicomio o suicidados o drogados o borrachos. Y muchos más trabajando por un sueldo de miseria, desperdiciando sus vidas por la mera subsistencia”.

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Sajalín publica esta impresionante novela antibélica que se desarrolla en la primera guerra mundial y que narra la clásica historia de un voluntario ilusionado, álter ego del propio autor, que descubre el horror y la inmensa estupidez del conflicto, lo que hará que sus ideas den un vuelco radical.

Algunas críticas la sitúan por encima de la gran “Sin novedad en el frente” de Remarque. ¡ Sacrilegio ! llegué a pensar antes de leer este libro y al acabar la última página no tuve más remedio, profundamente impactado, que darles la razón.

Con Remarque, Köppen guarda muchas similitudes: ambos combatieron en la lado alemán salieron asqueados de la experiencia, escribieron dos clásicos de la literatura pacifista que retrata perfectamente la carnicería del frente y sufrieron el acoso del partido nazi que prohibió sus obras en los años 30′. Y sin embargo, el trabajo de Köppen es aún mas certero, no sólo por su extención más generosa sino por la visceralidad, la intensidad que desprenden sus casi 500 páginas que culminan con un final antológico, claramente inspirado en las desventuras del autor.

Pero con quien guarda más conexiones es con el grandioso pintor, igualmente veterano alemán, Otto Dix, voluntario igualmente  que retrató como nadie, lo mismo que Köppen, el horror de la “gran guerra”. Y si Remarque tuvo que salir de un país que no aprendía nada, los dos segundos pudieron viviendo en Alemania, viendo, repito, como sus obras era prohibidas y sin llegar a ser sirvientes de los nazis. Y esto último es lo que diferencia al ético Edlef Köppen de un hombre como Jünger.

En un mundo de locos, el autor tomó conciencia de que la guerra era el mayor de los crímenes, ya en pleno derrumbamiento del frente occidental en 1918, tras años de sacrificios que no sirvieron para nada. ¿Resultado? El lúcido que se negaba a seguir tomando parte en esta gigantesca, imbécil barbarie, acabó en un manicomio. Todo un signo de los tiempos.

Con una sencillez sobrecogedora vemos como la guerra no sólo aplasta a los seres humanos, también a la naturaleza y a los animales. Hay dos pasajes escalofriantes que lo describen perfectamente: el ataque con gas que destroza un bosque y el absurdo ataque de la caballería inglesa a las trincheras alemanas donde es aniquilada a base de ametralladoras y artillería y en la que los caballos, víctimas de la estupidez del hombre, caen igualmente destrozados junto a sus amos.

Esta fue la guerra que acabó con la caballería, que se tornó un arma desfasada gracias a los adelantos técnicos. ¿Qué el hombre ha creado una máquina terrestre para desplazarse? ¡ Pues inventan también el tanque ! ¿ Qué ya puede volar? ¡Pues también pueden bombardear y matarse en el aire ! Súmese a ello el mencionado gas, los lanzallamas, la proliferación de ametralladoras y de artillería pesada y de otros ingenios creados para matar y mutilar, y comprenderemos mejor el nuevo infierno que sufrió Köppen. Una revolución tecnológico a la que muchos oficiales no se supieron adaptar, lo que originó enormes matanzas entre sus propios hombres. ¿Aprendieron estos “padres” de las patrias de las experiencias? Mientras leía el desastre de la caballería inglesa he vuelto a recordar esas historias de 1939 de cuando sus homólogos polacos, al galope y sable en mano, se lanzaron contra los panzer alemanes que, obviamente, los arrollaron, u otras narraciones del frente ruso.

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Definición de neoliberalismo según Robert W. McChesney en la certera introducción de este libro: “Se trata de las políticas y los procedimientos mediante los que se permite que un número relativamente pequeño de intereses privados controle todo lo posible la vida social con objeto de maximizar sus beneficios particulares”. Ese número lo representan las grandes corporaciones y los gobiernos que están haciendo que vivamos en una dictadura de los mercados, en una oligarquía o plutocracia, que controlan casi todos los medios de comunicación que, en sus manos, son pura propaganda, que quieren tener todos los derechos y a su vez quitárselo a los demás, los mayores aliados del capitalismo desregulado y los mayores enemigos de la auténtica democracia y libertad, por mucho que afirmen defenderlas.

Cuando Noam Chomsky publicó este excelente y conciso libro en 1999, muchos de los temas que trataba eran casi un secreto. El insigne escritor y lingüista nos venía advirtiendo, ya décadas antes, de la estafa-crisis que acabaría estallando en el siglo XXI. Hoy las cosas, a nivel de información, y pese a toda la abyecta propaganda, han cambiado sensiblemente y no hace falta explicar de qué va este libro ya que el título representa muy bien, no sólo el contenido, sino también la máxima que rige la sociedad capitalista de nuestros días.

McChesney también nos recuerda que Chomsky, al contrario de lo que afirman tantos manipuladores facilones, es contrario al comunismo y, al tener en cuenta que el blanco de las críticas del autor de este libro es Estados Unidos y sus políticas imperialistas, éste puntualiza que se refiere a esa minoría poderosa y profundamente antidemocrática que arruina, en beneficio de su bolsillo, economías de países enteros, ejerciendo la violencia y la tortura, véase Indonesia o América Latina, y que en su propio país hace posible que la pobreza, la mortalidad infantil, el hambre y otros desastres, sean peores que en algunos países del tercer mundo.

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Andrew Vachss, abogado especializado en casos de abusos a menores, es, además, un escritor de serie negra que adquirió cierta relevancia a partir de los años 80′ gracias, sobre todo, a la larga serie protagonizada por un peculiar personaje, el investigador al margen de la ley Burke, de la que gran parte de sus entregas permanecen inéditas por estas tierras, así como otras novelas de Vachss.

A este escritor, algunos lo conocemos curiosamente por su bizarra y brillante aportación argumental al cómic “Predator: racewars”, donde el universo del famoso monstruo cinematográfico es trasladado a una cárcel ultraviolenta, y parece ser que el noveno arte es un medio que Vachss suele utilizar.

Novelista tildado continuamente de reaccionario, lo cierto es que ese apelativo no es el correcto para enjuiciar en términos generales a esta “Blue belle”, si no me equivoco tercera entrega de una saga iniciada con “Bajos fondos”, y digo si no me equivoco porque no hay demasiada información en castellano sobre este autor en Internet, y de lo que se editó en España de su obra, parece que, al menos buena parte, está descatalogada.

De un novelista reaccionario no se espera un personaje como Burke, un tipo duro que muestra sus miedos y debilidades, con antecedentes, generalmente enfrentado a la policía, fumador empedernido que lleva tres paquetes encima y que vive en los bajos fondos de ese Nueva York de los 80′ tan podrida y corrupta, que tan bien describe Vachss. Y, desde luego, de un reaccionario no se espera la fauna aliada de Burke que incluye una mujer china, un judío, un transexual, un negro mutilado y unos puertorriqueños que ansían independizarse del imperio Estadounidense, por no hablar del personaje que da título a la novela, una stripper cómplice de atracadores y proxenetas.

Es en su concepción del “ojo por ojo” aplicado a los pederastas donde el discurso de Vachss puede volverse más discutible y chirriante, aunque si se recuerda a los sacerdotes que han cometido estos abusos o a los occidentales que van al tercer mundo para realizar tan degenerado acto, es cuando a Vachss se le puede mirar con más comprensión.

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Barataria publica esta enigmática obra de Apollinaire, un pequeño y vibrante libro que conjuga las formas de la novela, del relato corto y hasta de la poesía, en una narración rupturista y aún hoy  día original, que huye de toda forma de encorsetamiento en beneficio de esa libertad que anhelaba su autor. Una libertad no sólo literaria, sino que trasciende lo escrito para reivindicarse en la propia vida, ante una sociedad gris, aburrida y opresora que sumergió a Europa en la I guerra mundial.

Canto al amor, a la pasión desaforada que conlleva continuos tormentos, e incluso a esa naturaleza de la que el francés parece rehuir en la breve entrevista incluida en el libro, “El poeta asesinado”, editada por primera vez en 1916, año en el Apollinaire cayó gravemente herido, ya avisa, solapadamente, del horror de la contienda en un mundo en que los poemas y las canciones son prohibidas, la gente se comporta como una auténtica chusma descerebrada y seres tan mediocres y astutos como el alemán Tograth o el predicador que aparece brevemente, parecen imponerse al torturado protagonista o a esos inusualese irreverentes monjes que le acogen.

Y pese a todo, con ese clímax impactante, este es un libro hermoso y alegre donde las fuentes hablan, lo mismo que los muertos, en el que aparece disimulado Picasso y el alcohol corre, festivamente, en cantidades industriales.

Con toques anticlericales, Apollinaire también dotó a su breve obra de una gran ironía y un puntual pero desternillante sentido del humor, como cuando afirma el predicador:“El pedo dilata el bazo y expulsa a Satanás de los rincones donde se esconde, y es así como los padres del desierto lograban exorcizarse a sí mismos” ¡ Aprende padre Karras!

Como es un libro cortito no quiero explayarme para no destripar el argumento y las sorpresas que este trabajo posee en abundancia, y sólo añadiré que “El poeta asesinado”, obra surreal donde las haya y no del todo inteligible racionalmente ( y esto no es una crítica ), tiene un lenguaje barroco y suntuoso, acorde con la celebración de la vida, y contiene la descripción de la moda más delirante y deliciosa que he leído en mi vida.

Por desgracia en el mundo siguen gobernando y ganando los Tograth de turno ( y aún son cada vez más ignorantes y despreciables ) sobre los creadores, que aqui tienen su personificación en ese personaje llamado exóticamente Croniamantal.

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Aún quedan por contar muchas, demasiadas, historias de la II guerra mundial alejadas de las versiones oficiales instauradas por tantos historiadores maniqueos y políticamente correctos, y este libro de Janeczek, editado por Tusquets, es una buena muestra de ello. Que venga con la garantía de Roberto Saviano ya dice mucho en su favor.

Montecassino fue una de las más cruentas batallas del frente italiano. Los alemanes, especialmente paracaidistas, destrozaron tres ofensivas aliadas y se replegaron ante la cuarta, a la que aún así causaron graves bajas. Casi seis meses tuvieron bloqueados a los aliados y más de una vez se la ha tildado de victoria costosa o directamente inútil ya que la lentitud del avance hizo que dicho frente no fuese decisivo en el teatro global de la guerra. Si a esto le añadimos que por la misma época tuvo lugar el también costoso desembarco de Anzio, más al norte, tendremos un frente encarnizado que se cobró demasiadas  vidas.

Una de las características de Montecassino fue la mezcolanza de nacionalidades entre los aliados. A los norteamericanos, que sufrieron una grave derrota en el río Rápido, y a los ingleses, se les unieron tropas de muy variada procedencia, muchas de ellas coloniales del imperio Británico y Francés utilizados como carne de cañón: senegaleses, maoríes de Nueva Zelanda, Hindúes, argelinos o esos marroquíes que, como cuenta Janeczek, y muchos quieren tapar o quitarle importancia, violaron a miles de mujeres italianas y probablemente asesinaron a otras tantas con la ayuda de sus oficiales franceses.

Janeczek cuenta diversas historias en forma de fragmentos vistos tanto desde el punto de vista de los combatientes, como de sus descendientes y centra especialmente su atención en los polacos que acabaron tomando la famosa abadía ya en ruinas.

Quizá se eche en falta alguna historia sobre los hindúes, que el episodio norteamericano sea tan brillante como excesivamente breve, que las peripecias de los dos jóvenes amigos aburran a ratos y otros ligeros defectos, pero en general, este es un libro poderoso, valiente y arriesgado que intenta, a través de los datos históricos y la ficción ( que no es mentira sino invención artística ) acercarse a la verdad, a esa verdad que tantos historiadores suelen ignorar, el papel de tantos hombres de las colonias en la lucha contra los nazis.

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“No. No tengo respeto alguno a la pena de muerte. Se me antoja un sucio deporte que degrada, no sólo a quienes la perpetran a sueldo, sino a la comunidad que la tolera, al pueblo que la vota y al país que tal empleo hace de sus atributos. La pena de muerte es necia, estúpida, torpe y horriblemente anticientífica”

Esta es una de las muchas sentencias contundentes e inteligentes que expresa Jack London, ese aventurero culto que tan bien retrató el salvajismo del ser humano, en el formidable clímax final de esta hermosa novela, donde, una vez más, su pesimismo sale a relucir.

Resumen de muchas de sus obsesiones y temáticas, algunas de ellas contradictorias, lo que le hace aún más fascinante, este libro, también conocido como “El vagabundo de las estrellas”, narra la historia de Darrell Standing, un preso injustamente condenado a muerte, por una de esas leyes de su tiempo tan reales como absurdas, que, siendo repetidas veces sometido a la tortura de una especie de camisa de fuerza, logra escapar mentalmente rememorando las diversas encarnaciones que ha tenido a lo largo de los siglos. Una historia que es también la historia de la raza humana, donde se nos muestra las diversas facetas de ese gran escritor que fue Jack London.

Este es un delicioso libro de aventuras y de fantasía teñido de cierto romanticismo. Y es a la vez un lúcido trabajo donde el mencionado pesimismo del autor de “Martin Eden” palpita, clara o solapadamente, en toda su extensión cercana a las 500 páginas.

No es descabellado afirmar que este es uno de sus libros más antisistema. Declaraciones rotundas como “el individuo humano no ha hecho progreso moral alguno en los últimos diez mil años”, se suman a su asco por la pena de muerte, su escepticismo con la religión o su profundo desaliento con el hombre en general y la sociedad estadounidense que le tocó vivir, en particular.

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También conocida como “La batalla de Creta”, a cargo de uno de los más prestigiosos historiadores actuales, narra el asalto aerotransportado alemán que ocupó la isla griega en Mayo de 1941 tras unos combates en los que los atacantes estuvieron a punto de ser derrotados.

Se suele decir, con bastante razón, que los historiadores son los propagandistas del pasado. Lejos del rigir, la imparcialidad y la objetividad que se les presupone, muchos, demasiados, lo que hacen es, principalmente, ensalzar maniqueamente a su “bando“, es decir, su ideología, su religión y sobre todo, su país, en detrimento de su “enemigo“. Condenan unos crímenes e ignoran o justifican otros. Cada país tiene su cuota de éstos y los que se suelen llevar la palma son los británicos, o al menos es de lo que más abunda por aqui, aunque si vas a un país oriental seguro que te encuentras con lo mismo pero en versión japonesa, china…

Una de las excepciones suele ser Antony Beevor, o eso creía tras leer este libro tan interesante como discutible en algunos aspectos y que sabe a poco comparado con las obras maestras que dedicó a las batallas de “Stalingrado“, “Berlín” o su trabajo sobre el escritor “Vasili Grossman“.

Dividido en tres partes, la más floja es sin duda la primera, la que habla de la caída de Grecia antes de la invasión de Creta. No hay mucha información que un avezado aficionado no sepa ya. La ocupación de Yugoslavia y el conflicto italo-griego están tratados muy superficialmente, casi todos los testimonios vienen de parte de oficiales y políticos aliados, todas las “aventuras” de los oficiales británicos están narradas en un tono solemne, acartonado, ligeramente épico,  y de los alemanes sólo hay uno: el de un piloto que bombardeó un barco cívil y del que ni siquiera se menciona su nombre, es decir, se despersonaliza al enemigo.

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Esta es una de las primeras referencias de la interesante y prometedora editorial Pasado y Presente, una recopilación de escritos  y extractos de entrevistas y conferencias a cargo de una de las mentes más insobornables de nuestro tiempo, lo que quiere decir que, teniendo en cuenta el nivel de conformismo y sumisión de casi todos los intelectuales, es también una de las más premeditadamente manipuladas y falseadas. Veáse los risibles ataques del fallecido Hitchens hacia su figura, al que el prologuista de este volumen, Chris Hedges llama títere de Bush, palabras que le dedica a Hitchens cuando éste, como muchos otros, decidió cambiarse de chaqueta.

Ataques que Chomsky vuelve a poner en su sitio: si estabas en contra de la guerra de Irak, eso no quería decir que te gustase Saddam Hussein, pero para tantos manipuladores, seguían el lema ” con nosotros o contra nosotros” y de ahí no pasaban. Y claro, callaban que las peores atrocidades de Saddam las hizo cuando era el amiguete de Occidente. Nadie protestó cuando gaseaba a miles de Kurdos, mataba civiles iraníes o torturaba a su propio pueblo en los 80′ con armamento USA y complicidad europea.

Una historia repetida una y mil veces que Chomsky, al revés que aparentemente la mayoría, se niega a olvidar. Nos la recuerda continuamente, sin agachar la cabeza ante la doctrina oficial. Sorprende comprobar la humildad que desprenden sus declaraciones y el cómo duda y hasta se cuestiona a sí mismo, lo reacio que es a dar consejos. Queda claro que detesta toda forma de violencia y el que lo vea como un comunista o un izquierdista extremista es que no se ha enterado de nada y debería leer libros como este impecable trabajo.

Con una estupenda introducción del director de documentales John Junkerman, este conjunto de artículos, que van del 2002 al 2011, nos cuenta muchas cosas que se saben – o se deberían saber – de sobra y otras muchas que apenas han trascendido, contadas con su estilo claro, honrado, directo, contundente y ligeramente irónico.

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