Ressler, también creador de los perfiles de estos psicópatas, que sirven para describir su “modus operandi”, vivió cerca de John Wayne Gacy, entrevistó a angelitos como Jeffrey Dahmer o Emil Kemper, y es autor, junto a Tom Shatchman, de un libro tan recomendable como “El que lucha con monstruos”, donde repasa sus veintes años de servicio investigando, persiguiendo y hablando con estos criminales, dejando constancia de su honradez y talante liberal, pues estaba a favor de la investigación de la mente de estos asesinos y no a favor de la pena de muerte, y eso que casi se convierte en víctima del mencionado Kemper, en una celda.

El asesino en serie, se ha convertido desde hace mucho tiempo en parte del imaginario popular, en protagonista intermitente de las páginas de sucesos y en un icono artístico: el número de películas, series de televisión, telefilms, libros, canciones, cómics y hasta cuadros que se basan en su figura es infinito, esté basado directamente en hechos reales o no, con vertiente sobrenatural en muchas ocasiones, llegando a la saturación y a convertirse en un tópico sobado más, en legítima fuente de inspiración o en oportunista objeto de marketing y a veces todo junto. A las mentes más puritanas, miopes y políticamente correctas hay que aclararles que, obviamente, el libro no es una apología de la violencia ni nada por el estilo.

El psicópata se ha convertido también, y esta es otra cuestión, en material propicio para el sensacionalismo de los medios de comunicación, y en excusa para campañas de represión de todo tipo.

El ejemplo más famoso de todo lo anterior son los atroces crímenes perpetrados por la familia Manson. Que el careto de su tarado líder, Charles Manson salga hasta en camisetas y sea objeto de “culto” ( que no de admiración ) por parte de incontables bandas del rock/ metal post años 60, no es vuelvo a repetir, una incitación a la degeneración y demás, sino un reflejo de la oscuridad, animalidad y salvajismo del ser humano. Manson era el lado oscuro del “hippismo“, ese del que muchos negaban su existencia, que finiquitó toda la era Acuario e hizo volver a la realidad a todos esos ingenuos que soñaban con utopías, esos ingenuos que pronto traicionaron, en su mayoría, sus ideales. Unos ideales cándidos pero mucho más respetables que los de los yuppies en que se convirtieron. Ya se sabe, los hippies del ayer son los capitalistas que dominan el mundo hoy, y lo mejor que salió de esos años – los escritores del nuevo periodismo, todo tipo de artistas… – era gente aliada del movimiento pero ferozmente individualista.

Por supuesto, el caso Manson fue la excusa para todo tipo de campañas ultraderechistas e ignorantes, cimentadas en la prensa que aprovechó las circunstancias para difamar a un “movimiento” inocente.

Cada país tiene su propia colección de asesinos en serie y casi todos los que se han hecho tristemente famosos son los anglosajones, convertidos en celebridades a veces grotescas por prensa y televisión, hecho que fue objeto de sátira por Oliver Stone en “Asesinos natos“, sobre un traicionado guión de Tarantino, y sobre éstos, va principalmente este extraordinario libro.

El gran Jesús Palacios hace un recorrido por la prehistoria de los asesinos en serie y casos más famosos ( la condesa Bathory, Vlad tepes, el auténtico Drácula, Gilles Rais, lugarteniente de Juana de arco o Jack el Destripador, al que se dedica todo un capitulo ), hasta los años 90′, con parada en España incluida ( por lo tanto aqui no aparecen los más recientes como el del francotirador de Washington o el asesino de Green River, aunque éste ya llevaba mucho tiempo haciendo de las suyas).

Es decir, no es un ensayo con afán “completista” en cuyo caso llegaría a tener 5000 páginas por lo menos y eso contando sólo los casos resueltos.

Palacios indaga en los condicionamientos sociales, en los motivos que tuvieron para cometer tales atrocidades y llega a la lúcida conclusión de que no hay una razón clara que sirva para identificarlos y encasillarlos, las razones de uno no sirven para explicar las de otro. Un tema inaprensible que des miente rotundamente que el hombre es bueno por naturaleza y las facilonas explicaciones que da la sociedad, la que muchas veces engendra estos monstruos. Unos monstruos que resultan casi inofensivos frente a otras muestras que crueldad humana, algunas de ellas aceptadas por muchos, ¿ de verdad, piensa alguien,  que ese tarado de Ed Gein o el aberrante canibal Albert Fish - impresionante, en el peor sentido, la carta que le envió a la madre de una de sus víctimas – es peor que que cualquier esbirro de las SS, de la NKVD, de la policía religiosa de Arabia Saudí?¿Qué cualquier matón de la CIA de la operación Phoenix que mató, mínimo, 80000 vietnamitas, que un heróico y preparado piloto de un B-52 que arrasa un pueblo camboyano, vietnamita o irakí?¿Peor Dennis Nielsen o David Berkowitz que que los escuadrones de la muerte que devastaron américa latina?¿Son peores todos esos políticos, sean dictadores o demócratas, que organizan guerras y expolios? A este respecto resulta muy ilustrativo el excepcional episodio “El asesino expresionista” sobre los pyschos alemanes del periodo de entreguerras.

El libro que habla también de algunos casos que no son obra de asesinos en serie, es una reivindicación de la libertad artística, así como un certero retrato de lo peor de la condición humana, una condición con sus partes de oscuridad, la que muchos, con un indecente buen rollito niegan o limitan a condicionantes externos.

No recuerdo las palabras exactas, pero Ted Bundy, uno de los más famosos e inteligentes ( la mayoría tienen en común un coeficiente de inteligencia alto y en matar cobardemente a personas fisicamente más débiles, sobre todo mujeres ) dijo algo así como que los asesinos en serie son nuestros maridos, nuestros hermanos, hijos y padres y que nunca nunca íbamos a acabar con ellos. Porque ellos forman parte de nosotros. Nuestros vecinos perfectos, con una fachada irreprochable, si acaso alguno un poquito rarito pero inofensivo, y luego lo de siempre: ¿rituales con velas? No me lo puedo creer. Y sí, sí que hay, aunque menos, “psychos” femeninos.

Palacios recomienda una lista de películas, libros y canciones sobre el tema. Muchas son muy conocidas y podría haber hecho una lista 50 veces más larga. El caso de Ed Gein sirvió de inspiración para el libro “Psicosis” de Robert Bloch, que dió lugar al clásico de Hitchcock y varias secuelas. Para el Buffalo Bill de “El silencio de los inocentes” de Thomas Harris que fue adaptado por Jonathan Demme o para el Leatherface de la saga de “La matanza de Texas” iniciada por Tobe Hooper, entre otras. Yo sólo añadiré “Dahmer” de David Jacobson donde una más que convincente Jeremy Renner encarnaba al Carnicero de Milwakee en un film inusual y sobrio, demostrando que se puede hacer una película sensible sobre tan terrorífico tema y mostrar empatía y comprensión hacia el verdugo, que NO aprobación. Su gran virtud, lo mismo que este libro, es que es riguroso alejado de sermones y doctrinas baratas.

Otros libros para quien le interese el tema podría ser “Felices como asesinos“, de Gordon Burn, sobre el matrimonio West,  – “la familia que mata unida permanece unida” -, o “Harry, radiografía  de un asesino”  film de John McNaughton. Una película capaz de encanecer ( más ) las barbas y melenas de Michael Hanecke. Martin Scorsese dice que durmió con el televisor encendido de la impresión que le creó.

El libro es maravilloso, aunque macabro, por supuesto, y harto necesario. Esto no significa que tenga un poster en mi habitación de Richard Ramírez ni que me guste la violencia real. Ni que decir tiene.

EL SEÑOR SOMBRERO

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Luis de la Sierra

Es un gran historiador, pero también lo que podría decirse de un franquista: militarista y derechista anticomunista. El comunismo ha cometido grandes crímenes, pero no mayores que los que en su nombre, a veces, de la libertad y democracia, se han hecho luchando contra él. Cuando rememora puntualmente sus experiencias de la guerra del 36-39, lo hace desde un punto de vista tendencioso, pero afortunadamente no suele tocar mucho el tema y su anticomunismo también sale a la luz en contadas ocasiones.

Mucho más discutibles son las típicas frases belicistas que pueden hacer que a un lector con dos dedos de frente le hagan sentir malestar generalizado. En su, por otra parte, notable libro sobre la I guerra mundial, “El mar en la Gran Guerra, 1914-18″ y a propósito de la encarnizada batalla de Jutlandia, dice :” una de las páginas más hermosas, brillantes y aleccionadoras, en el libro de la historia naval“. Es decir, que una batalla, fascinante como estudio histórico pero que le costó la vida a casi 9000 hombres, la mayoría jóvenes, y dejó cientos de mutilados, le parece algo bonito. Por cosas así está el mundo como está y el autor parece, tal vez típico de su época, admitir la visión contraria. Pero cuando no se mete en cosas como esta ( también hay que decir que hace comentarios en sentido contrario ) sus libros son casi impecables.

De hecho su relato de la mecionada batalla es modélico. Uno de sus trabajos más interesantes es el que dedicó a los barcos corsarios alemanes de la guerra del 39-45. Barcos mercantes camuflados que se dedicaron a combatir el tráfico aliado. La mayoría causaron grandes daños a sus oponentes y 6 de ellos resultaron hundidos. Al contrario de los típicos libros bélicos, este es un libro casi de aventuras. Algunas de las historias de los corsarios son como grandes películas en sí  mismas y su relato escapa de los tópicos militares, como el del “Atlantis”, que tuvo un film basado en sus ajetreadas peripecias, con Charles Laughton.

¡ Corsarios nazis en las costas de Australia! ¡ En el pacífico ! ¡ En el índico !. De la Sierra narra con detalle y con un estilo dinámico, informativo y sencillo, sumamente agradable, las historias de cada barco, uno por uno, y logra un gran libro pese a los defectos antes mencionados.

Al contrario de lo que algunos puedan pensar, disfrutar de un trabajo así no quiere decir que el lector sea fascista. Si es recomendable, para compensar tanta batalla y alguna salida de tono, ver luego “El acorazado Potemkin” de Eisenstein, leer al sabio Noam Chomsky o una novela gay de Dennis Cooper ( “Cacheo” es estupenda )

Esto lo afirma alguien que tiene ganas de leer su libro sobre los corsarios de la I guerra mundial, pues tiene, a priori,  una pinta estupenda

HERMAFRODITA A

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La cara cubierta de tierra,

jadeando, arrastrándose, echando maldiciones

por fin llega a la cima.

Pavoroso infinito

contempla el paisaje: los ríos, las llanuras,

ese verdor espléndido, vida por todas partes,

el odio doblegando al pánico,

el sol, la luna, las primeras estrellas.

Medio desnudo, arañado, sangrando

carga el rifle.

El hombre grita,

el hombre desafía:

a la humanidad

con su pueril belleza

y con sus eternos infiernos.

A los animales

A los árboles

A los bosques y a los desiertos.

Desafía a la vida,

quiere aniquilar toda existencia,

desde una bacteria a todos los dioses.

Maldice a las estrellas, a las galaxias,

al cosmos completo,

al infinito.

Descarga su ira contra dios y contra el diablo.

Los insulta, se burla de su existencia,

grita su odio a la nada,

a la inutilidad de todo,

al hondo vacío de las vidas autosatisfechas,

a sus fáciles, estúpidas respuestas,

grita su odio al amor,

su odio a la compasión, su odio al odio.

Nada está por encima de él,

nada tiene importancia,

nada es sagrado.

Se reafirma en su odio,

tanta lucidez conduce a la locura,

tanta locura conduce a la cordura suprema,

a la cordura extrema, enloquecedora.

Carga el rifle y dispara.

Dispara al valle

dispara al oceano

dispara al cielo y al aire

a la vida y a la muerte.

El hombre dispara y dispara,

insulta al sol, a las estrellas,

le encantaría apagarlas,

negar su existencia,

sumir la vía lactea en la oscuridad primero

y en la nada después

y negar la nada.

La aniquilación es la única verdad.

El hombre dispara y dispara.

Se guarda una última bala,

yergue el puño, desafiante.

Un indicio de orgullo

en medio de todo el asco.

Se sienta sobre una piedra,

mira el rifle

no hay prisa.

Contempla el universo con infinito desprecio,

más infinito que el propio infinito.

Nada tiene la mínima importancia.

Nada es sagrado.

Su cansancio no tiene límites.

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El amor como forma de vida, cueste lo que cueste, un amor vehemente hasta lo enfermizo, posesivo, que pasa al odio, a los celos y a otros sentimientos negativos con extrema facilidad.

Este es un  libro  de Yourcenar revisado, muchos años después de su publicación original en los años 30, por la propia autora que realiza un  a mi juicio prescindible prólogo donde habla con su habitual densidad, de la pequeña obra a la que dio vida, con su particular estilo.

Este es un libro sumamente irregular donde destacan “Clitemnestra o el crimen”, “Safo o el suicidio” o la mágica parte final de “Fedón o el vértigo”, en contraposición a otros como el críptico “Fedra o la deseperación” o el pesadísimo “María magdalena o la salvación”, donde la autora se atreve con el mayor mito cristiano, un mito sobadísimo artisticamente que, al menos, da lugar a una conclusión cruelmente lúcida en el que la religión aparece retratada como un monstruo insano enemigo, no sólo de los placeres de la carne, sino de la felicidad en general.

El lenguaje voluptuoso, recargado en exceso de Yourcenar, es ampuloso en varias de las historias, afectado incluso y resulta irritante y cargante por momentos. Es un estilo que bebe directamente de los tiempos antiguos y el lector tiene que esforzarse por entrar dentro de estos relatos. Uno ha de esforzarse por conectar con algunas de estas historias y esto lo dice alguien que admira ese clásico inmortal que es “Memorias de Adriano” y en menor medida otros libros suyos como “Alexis o el tratado del inútil combate” o su famoso “Opus nigrum”.

Con todo, es un libro con fragmentos realmente hermosos, nacidos de esa flor sangrante que era el con razón de la autora, más visceral y menos madura que en otras ocasiones. Yourcenar es única en el mapa de las emociones extremas y los aciertos de “Fuegos” ( sobre todo en sus últimos cuentos, que tienen un estilo más dinámico y depurado) son motivo más que suficiente para leerlo.

Aquí se unen la belleza al borde del abismo, con hambre de eternidad e  infinito, propios de Marguerite con afirmaciones  excesivamente graves, solemnes, trascendentales, casi rayanas con la locura, síntomas de un amor irracional que pasa del sueño a la pesadilla continuamente. Claro que la lógica y el amor suelen reñir bastante, pero es desconcertante encontrarse tantas espinas y tantas flores juntas, tan entrelazadas que se confunden unas y otras.

Y es que el amor puede ser tanto una fuente de vida como un modo de destrucción o autodestrucción, de placentera autodestrucción o como bien se ve en alguna historia, incluso otra manera de degradación.

ORION

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Añadiría, si se me permite la desfachatez o el morro, que las novelas cyberpunk, de las que el hoy sexagenario William Gibson es hoy uno de sus máximos exponentes, suelen describir un futuro hipertecnológico, hiperpoblado, hipercontaminado e hiperglobalizado, donde las empresas, con sus sangrientas tramas de espionaje industrial, son las dueñas del planeta y el capitalismo más salvaje campa a sus anchas. Es decir, que la realidad se va pareciendo progresivamente a uno de estos libros.

Unas visiones nada optimistas y sí críticas con la sociedad y el ser humano ( de ahí el termino “Punk”) que retratan un mundo donde el sincretismo religioso hace furor. No le hacían ascos a la acción violenta y hacían gala de influencias del “manga” y del “anime” nipón antes que se pusiesen de moda.

Estos escritores solían carecer de las veleidades religiosas de K. Dick y lo más cyberpunk del embrionario novelista fallecido en 1982 es, irónicamente, el famoso film “Bladerunner“, una película adelantada a su época y a la propia denominación. Otros films cyberpunk serían las dos “Ghost in the shell” de Mamoru Oshii o la fundacional “Akira” de Katsuhiro Otomo, uno de los padres, otra ironía, del “steampunk”.

Inventor del término cyberespacio y casi un revolucionario en su campo, el nombre de William Gibson se suele poner al lado de otros visionarios como H. R. Giger o el gurú del LSD Timothy Leary. De hecho en “Luz virtual” se incluye un simpático homenaje en forma de tatuaje al primero y el segundo era un admirador del escritor norteamericano que cultivó un género donde destacan otros escritores como Bruce Sterling.

Con la trilogía compuesta por la rupturista “Neuromante”, la poderosa “Conde cero” y “mona lisa acelerada“, Gibson redefinió la ciencia ficción modernizándola a pasos agigantados sin dejar de tener un lado sucio y sórdido que no tiene nada que ver con las visiones épicas o infantiles que proliferan en el género. Género que innovó no sólo por los contenidos sino también por un lenguaje ultramoderno, muy visual y rompedor.

Estas novelas y el robusto volumen de relatos “Quemando cromo”, son un pilar básico de su obra. A este último pertenece “Johnny mnemonic”, un memorable cuento considerado la esencia del movimiento, y que con un guión del propio Gibson dio lugar a una película decepcionante e irrelevante, a cargo de Robert Longo y con un Keanu Reeves pre-NEO. De dicho libro salió también la flojísima y estirada, respecto a su muy superior base literaria “New Rose Hotel”, de un decadente Abel Ferrara.

Gibson no ha tenido suerte en el cine y muchos nos quedamos con las ganas de ver su gioón para “Alien III” que le rechazaron. Su espíritu persiste en films como el primer y antológico “Matrix” que debe mucho de su mundo ( y también de los mencionados K. Dick y Giger, el cine de artes marciales, los cómics de Frank Miller con “Sin city” a la cabez y un largo y estimulante etc..)

“Luz virtual” es una novela típica de Gibson. Escrita en 1993 y ambientada en un hipotético 2005 es un libro que vale, ante todo, por su rica iconografía y las descripciones de ese mundo multicultural y a la vez decadente, donde proliferan los nuevos cultos como setas, más que por los fríos personajes o una trama, más convencional de lo que aparenta.

No es de lo mejor de Gibson y hoy día ya no resulta tan trangresor, pero su inventivo lenguaje, el ritmo trepidante propio de su autor, la imaginación, observación y cuidado por los detalles, la visión distópica de la tierra y su habitual barroquismo, conforman una novela estimable que se remonta por encima de una narrativa coral y algo dispersa, y puede servir perfectamente como introducción en el fascinante mundo de su singular creador, alguien que utilizaba palabras como realidad virtual o internet cuando a la mayoría le sonaban a marciano

VEXILLE

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Autor:
Johari Gautier Carmona

La novela negra es el género perfecto para enganchar al lector y hacerle entrar en un mundo
misterioso, explica el escritor Leo Coyote tras la reciente presentación de su novela: “Otro día en el paraíso” (Almuzara, 2010). Y ese enganche procede de la naturalidad con la que acontecen los hechos, la facilidad con la cual se exponen las vergüenzas ocultas y los peores vicios. Es como una noticia publicada en un periódico o un culebrón que necesita una conclusión. Por estos
motivos, el escritor gallego ha abrazado el género de la novela negra que le permite describir la realidad con crudeza, los escenarios de la calle con realismo, sus personajes más insólitos y dejar rienda suelta a su creatividad.

Una simple anécdota le sirvió a Leo Coyote para escribir su novela “Otro día en el paraíso” y,
a partir de ahí, fue recreando e imaginando la vida de una ciudad que conoce muy bien: Barcelona. Con un lenguaje callejero que aporta verosimilitud a la trama, el autor nos hace
recorrer las calles del barrio chino y nos presenta las zonas más selectas de Sant Cugat, ciertos de los locales importantes de cada barrio, sus restaurantes y acostumbrados clientes. La prostitución es uno de los artífices de la novela, de ahí nace una historia trepidante en la que, Pulpo, un escritor de novelas de quiosco se ve envuelto en una relación con Paraíso, una prostituta. El universo relativamente ordenado del protagonista se derrumba de repente ante esa mujer.
Ella es un poco vulgar, algo atrevida, con unas curvas fascinantes y que sale de una relación complicada. Nada peor para perder el control, sobretodo en la Barcelona más variopinta y desenfrenada.

“La mezcla de estratos aporta interés a la trama”, explica el autor y de esta manera nos revela
uno de los aspectos llamativos de su última novela. No sólo contiene elementos policiacos y una trama densa sino también una base social importante. Todos los personajes que describe Leo Coyote (el camarero, el cirujano, el dueño de restaurante, el escritor, la prostituta, etc…) se fundan en perfiles conocidos sobre los que ha sabido crear una historia sólida. Sin duda, su conocimiento de la ciudad y de las situaciones tiene mucho que ver en el resultado final, pero
aún así, los elementos autobiográficos son casi inexistentes.

Tal y como lo explica el autor, el título es muy curioso porque, después de haberlo escogido,
se dio cuenta que correspondía a una estrofa de una canción de Phil Collins (que él desconocía). La idea le surgió en un viaje a la lejana y cosmopolita ciudad de San Francisco. Allí paseaba tranquilamente cuando, justo delante de un banco, vio a un indigente con un cartel en el que se podía leer: “Another day in Paradise”. En el libro, esta frase sólo aparece una vez en inglés.

Más allá de “Otro día en el paraíso”, Leo Coyote es el autor de varias obras entre las que cabe destacar la novela titulada “Perro flaco” (también publicada con Almuzara) y que recibió muy buena crítica. Por otro lado, el autor nos explica que su próxima novela ya está lista y, muy probablemente, se titulará: “Un invierno para garrapata”. En ella, se describe las 24 horas de la vida de una mujer casada con un gangster del este.
La historia se centra en la ciudad de Barcelona y la cercana Castelldefells e integrará, sin lugar a dudas, personajes originales que se desmarcan del clásico marco de la novela negra y de los típicos detectives. Hasta entonces, sólo nos queda disfrutar de su reciente publicación.
Johari Gautier Carmona

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Porque si bien es verdad que en muy pocas ocasiones damos las cosas por sentando, y más si uno es algo desconfiado, hay muchas otras veces que, guiados equivocadamente por la fuerte imagen que un grupo como los Beatles han tenido y tienen todavía, aceptamos muchas cosas como verídicas sin más, sin ni siquiera hacer un pequeño ejercicio de investigación o información.

Es precisamente por ello por lo que Alan Clayson y Spencer Leigh han pretendido, con este La Morsa Era Ringo, 101 Falsos Mitos Sobre Los Beatles (Lenoir Ediciones, 2005), desenmascarar de una vez por todas algunos de los muchos falsos mitos que han rodeado y acompañado la trayectoria de los Fab Four.

¿Actuaron los Beatles en todos los lugares del mundo?. ¿Fue a John Lennon al que se le ocurrió el nombre de los Beatles?. ¿Paul McCartney y Yoko Ono nunca se llevaron bien?. ¿Era Brian Epstein un mal manager?. ¿Realmente John Lennon era un pacifista?. ¿Eran los Beatles vegetarianos?.

Así, desmitificando una a una todas esas falsas historias, malas interpretaciones y algunas mentiras consentidas, los autores de este libro nos componen una fugaz imagen de los Beatles, ofreciendo un amplio abánico de matices y detalles que en cierto modo no sólo persiguen sacar a la luz la verdad, sino terminar de componer la propia historia de la banda.

Teniendo en mente esta perspectiva, La Morsa Era Ringo, 101 Falsos Mitos Sobre Los Beatles (Lenoir Ediciones, 2005) resulta un libro indispensable tanto para los incondicionales del cuarteto de Liverpool, como para aquellas mentes inquietas, ávidas de información y que se atreven a ir más allá, lejos de lo cotidiano, de las biografías prefabricadas y muchas veces consensuadas, huyendo sobre todo de las historias sensacionalistas de algunos críticos musicales.

Altamente recomendable.

La Morsa Era Ringo, 101 Falsos Mitos Sobre Los Beatles
(Lenoir Ediciones, 2005)

JAVIER BELMONTE

RESEÑA CEDIDA POR:

http://www.todaslasnovedades.es/

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Autor: Johari Gautier Carmona

“Un libro de tensiones fronterizas”. Así es cómo el novelista José Luís Muñoz describe su última obra, La frontera Sur, publicada por Almuzara (2010) y con la cual ha ganado el premio de novela negra Ciudad de Carmona. En ella retrata las enormes diferencias que caracterizan una misma geografía como puede ser la frontera entre la California de Estados Unidos y la baja California en México. Los contrastes económicos, la inmigración masiva, el miedo, el alzamiento de un muro entre dos países, la guerra al narcotráfico y la corrupción son algunos de los elementos que sirven de decorado para una obra que se enmarca en el género que tan bien domina el autor: la novela negra.

La historia nace de una de sus obras anteriores: Lluvia de Nickel (que publicó en el año 2004) y tras un viaje a la ciudad de Las Vegas en la que pudo comprobar la omnipresencia del juego, el gusto por la ostentación y el despilfarro. El personaje principal, Mike Demon, es un agente de seguros acostumbrado a viajar a menudo, que invierte gran parte de su dinero en mujeres dóciles y complacientes, sin esperar más retribución que la del placer inmediato y variado. Típico sureño de Estados Unidos, racista y frío, primario y cerrado con una cierta inclinación por las mujeres exóticas, el hombre cae en su propia trampa y se enamora de una prostituta mejicana que le cambia todos los esquemas: Carmela. Ella tiene algo especial, algo distinto, su inocencia, su pureza y dulzura quizás, elementos que hacen temblar a cualquiera y, sobretodo, al protagonista. Asimismo, Mike Demon se ve envuelto en una historia en la que pierde el control, se deja enredar y cruza otra frontera más lejana y deslumbrante que la simple línea geográfica: la del amor.

La ironía de enamorarse en una casa de citas o de una mujer que cobra por sus servicios nos
lleva a centrarnos en esa profesión de alto riesgo y de gran entrega que es la prostitución. ¿Cómo es que aparece en tantas obras de novela negra? ¿Por qué llama tanto la atención? José Luis Muñoz explica que es un negocio habitualmente relacionado con tramas criminales o delincuentes. Por ese motivo, el prostíbulo se ha convertido en un escenario inevitable de las novelas negras en el que se forman relaciones inesperadas, se hacen confidencias o, simplemente, se trata de olvidar la insulsez de una vida rutinaria. Un prostíbulo siempre esconde un chulo, un traficante o una prostituta y de ahí pueden partir las anécdotas más interesantes. Pero más allá de la simple relación con el crimen, el autor reconoce que la prostitución tiene un
atractivo literario evidente. “Personas totalmente desconocidas se encuentran y negocian algo tan enigmático como el placer”. Ese puede ser el motivo por el cual la prostitución aparece en muchas otras obras clásicas.

Preguntado sobre lo que ha supuesto para él ganar el premio ciudad de Carmona, José Luís Muñoz comenta que ha ganado en exposición y reconocimiento. “Ganar un premio siempre es importante”, explica él y añade que éste es el primer premio de Novela negra que se le concede pese a tener más de 26 obras publicadas y varios galardones. No es noticia el hecho que el autor se sienta muy cómodo en este género, gran parte de sus obras lo demuestran y le permiten ahora estar en la primera línea española de la novela policiaca. Según él, “la novela negra es la novela social del siglo XXI”. A través de ella, uno puede retratar la cruda realidad de los ambientes más desconocidos, hablar con libertad de los vicios y los ideales de los personajes con tramas novedosas y palpitantes.

Para el que ya haya leído la novela La Frontera Sur, José Luis Muñoz revela que tiene una nueva obra en camino. Tratará esta vez del nazismo y de un doctor prófugo del que se desconoce el paradero. La novela ha implicado una investigación sobre los métodos que empleó para burlar a las autoridades y, sin lugar a dudas, enganchará al lector con la misma facilidad.
De momento, la intriga ya está servida.
Johari Gautier Carmona

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( Sangre vagabunda, de James Ellroy, tercera parte de la trilogía Underworld)

Primero: las similitudes con las otras dos partes de la trilogía.

Igual que en América y Seis de los Grandes, hay tres personajes principales y tropecientos secundarios. Los principales van de acá para allá cruzando varias veces los EEUU de costa a costa.

También se incluyen informes oficiales, conversaciones del FBI; recortes de prensa.

Y en esta ocasión, en vez de Cuba y Vietnam, hay escenario exótico, pero es Haití y la República Dominicana.

Hasta aquí, las similitudes.

Las diferencias empiezan cuando nos damos cuenta de que en Sangre Vagabunda no hay magnicidio, no mueren los Kennedy ni MLK, por lo que Ellroy puede meterme más de lleno en las motivaciones de los personajes.

Las mujeres, que hasta Sangre Vagabunda, sólo son unos trazos, participan de la trama con toda intensidad. De hecho, ya lo habían hecho antes, como la relación de Wayne Tedrow con su madrastra, o la de Ward Littell con Arden Smith o Pete B con Barbara, pero digamos que en Sangre Vagabuda esas relaciones participan del devenir de la trama tanto como las acciones mafiosas, las revueltas de los negros o las trampas de Nixon.

Otra novedad es que a los documentos anexos se añaden diarios personales. El de un ex poli negro, inflitrado en los Panteras, es genial.

Y en mi opinión, lo mejor de todo el libro, lo más logrado, son las transcripciones de conversaciones entre Dwight Holly y un decrépito Hoover que ha perdido la memoria y también las de Holly con Nixon.

A nivel formal, no es tan escueto ni telegráfico como “Seis de los  grandes”. La voz narradora se acerca de nuevo a la de América.

BARB BONDURANT

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Apoptosis

Ficha:

Título: Apoptosis
Autor: José Diego Mils
Edita: Versos & Reversos
Colección: El gato errante
Género: Poesía
ISBN: 978-84-614-0477-3
Formato: 21×15cm, Rústica, 48 páginas
Precio: 5,95 €

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